El caballo Patanegra evoluciona favorablemente

Mejora el caballo Patanegra en lo que muchos consideran un milagro, pero ¿Quién preguntó al caballo sí quería salir?
El torero se juega la vida por dinero, por fama o por ambición, pero a los animales nadie les pregunta si no al contrario son obligados, domados, drogados, o apaleados para conseguirlo, así a los caballos de los picadores los mozos de varas les golpean de ahí su nombre, pues estos aterrados por el miedo no quieren salir.

"Esto lo que es , es una putada" repetían los veterinarios cuando llego Patanegra al hospital de la facultad de veterinaria en la mesa de operaciones cuando trataban de ordenar las tripas, la sangre y la arena que envolvía todo.

Algunos piden que los caballos de rejoneo lleven petos como los picadores pero esto sería contraproducente porque la única salvación para el caballo es su agilidad y velocidad, además cuando les quitan los petos muchos tienen las tripas fuera, pocos sobreviven más de 3 corridas, pero a nadie les importa. Los caballos de picadores van de corrida a corrida, sin curas, hasta que mueren.

Ramon Herran el cirujano que opero a Patanegra declara que muchos aficionados se interesaron por el estado del caballo, --"del toro ninguno se acuerda"--

En Portugal los toros de las corridas de rejoneadores salen con los cuernos enfundados en cuero, en España no se ha conseguido ni esto.

Los veterinarios denuncian que no hay estadística fiable de cuantos caballos mueren al año, el ministerio en su sección de Tauromaquia no tiene datos porque a nadie le interesa darlos, el negocio de la muerte de la "fiesta nacional" tiene que seguir funcionando.

Y mientras Patanegra se recupera en un proceso que los veterinarios juzgan casi milagroso, cuando se recupere volverá a los cosos, salvo que el miedo se lo impida.

"Hay gente que paga porque esto suceda, y luego llora" declara el cirujano.

Hermoso de Mendoza, rejoneador y dueño de Patanegra tiene de dirección de correo:
correositio@pablohermoso.net
Ha declarado que está asombrado de la cantidad de correos y llamadas que esta recibiendo interesándose por el caballo, yo añado que también pidiéndole que no vuelva a llevar a Patanegra a un ruedo. No debería de llevar a ninguno, pero por lo menos a este que se ha salvado por lo pelos, que le deje vivir tranquilamente.

Nuestro compañero, y sin embargo amigo, Daniel Diaz publica un libro titulado Nilibreniocupado donde recoge sus experiencias, reflexiones y anécdotas como taxista.

Daniel Diaz, o Simpulso, es un taxista madrileño autor del blog Ni libre ni ocupado elegido mejor blog del 2006.
Además colabora como columnista y bloguero en 20 minutos y en el programa "A vivir que son dos días" de la Cadena Ser con una sección llamada Historias del Taxi. Además ha tenido participaciones en RNE, en el programa Madrid en la Ser, y en el Intermedio de la Sexta.
En la actualidad prepara su primera novela.

Podréis encontrar el libro en la tienda On Line de Editores Policarbonados (al mismo P.V.P. de 12€, sin gastos de envío para Península y Baleares), o bien en la librería Clandestina (calle Palma 49, Madrid).

La firma afirma

Estaba en pleno proceso de creación, en su autismo taxeril cuando le saludé. Me miró y consulto su escapulario de pecho en el que tiene los dibujos de las cosas y de las personas en su vida. Con agilidad dederil dio con mi dibujito y la leyenda, salió de su autismo, me sonrió diciendo: Santi montador amigo, montador, amigo Santi. Me sentí orgulloso de estar entre sus personitas con las que comparte vida, a las que regala letras sentimiento, tiempo de emoción, risas, cañas, ideas...
Descendió de su rocinante y me regaló vida de su tiempo, tiempo de su vida, su creación, el libro titulado NILIBRENIOCUPADO.
Su criatura en mis manos ¡Que emoción¡ No pude por menos que abrirle de tapas para ver su sexo y me encontré en la primera página con una emotiva dedicatoria, no os la cuento para que no le lapidéis por mentiroso, y con una firma que me sorprendió.
Su firma es sinletra pero condibujo, voy a intentar interpretarla. Parece una luna, eso demuestra de su amor por la nocturnidad y alevosía, a veces para la creación de historias, de poesías, o para hacer el amor, que de vez en cuando debe de hacerse algún escurridito, es más me atrevería a decir que ahora anda un poco escurrido. Esa luna tiene un ojo, es su mirada observadora, la que emplea en la luna de su retrovisor, es el escritor de su cerebro, él que le da la materia prima para embarazarse de poesía. También tiene como una boquita, la que le vale para pedir a veces Mahou para emborracharse de locura de escritor. La luna queda rematada por una especie de redondilla incompleta que recuerda una nota musical, sí parece amante de la música, pero en esta ocasión nos muestra que es un tío que música lo que escribe, esa música es su poesía, porque Dani es un prosista poético, es un poeta de la prosa, observar como música con lluvia es uno de sus instrumentos favoritos cuando viaja con señoras de móvil sordo, que le pide que baje la radio, pero no es la radio es la música de su poesía que es incontrolable hasta por él mismo.
Eso me pareció su firma, aunque también parece un delfín en busca de nuevos horizontes, de nuevas libertades. Ese delfín tiene como olitas en él mismo son sus pensamientos que viene y van. Si vosotros veis otras formas en su firmas os ruego se lo digáis a su psiquiatra, os lo agradecerá enormemente porque ya le ha dejado loco.
En cuanto al libro se lo recomiendo a los que estén en mi estado de destierro hogareño, a los que no tenemos estanterías, porque el libro en extensión papeleril es manejable, se puede meter en cualquier bolsillo y lo más importante es grande en sumergirse en ideas, pensamientos, sentimientos, poesía.
Dani gracias por ser amigo de este humilde personajillo y por tu poética prosa que tanto bien me ha hecho en este destierro. Te quiero sin mariconadas y te voy a decir una cosa: DE MAYOR QUIERO SER COMO TÚ. Cocolisoooooooooooo.


PD: Gracias a Núria que me ha dejado utilizar su bonita foto de presentación.

¡Corridas de toros: verguenza nacional¡ Patanegra el último caballo herido

El domingo pasado el caballo Patanegra del rejoneador Hermosos de Mendoza fue gravemente herido por un toro en una corrida de la feria de San Isidro. Las imágenes son terribles pero las cuelgo para que sirva de vergüenza ante este espectáculo cruel que algunos llaman "Fiesta nacional". El caballo fue operado y aunque algunos medios decían que solo un milagro lo salvaría, hoy le hemos podido ver en televisión andando y comiendo. El rejoneador le salvo la vida a pecho descubierto, muy afectado y llorando continuo la corrida con otros caballos. Hoy Hemoso habla con gran sentimiento de su caballo, acariciándole y dándole de comer en una situación que me resulta complicada y paradójica.
Algunos desean que Patanegra se recupere para volver a los ruedos ¿ Qué ha hecho el pobre para merecerlo?

Además el día antes otro caballo de rejoneo resulto muerto en una corrida en Alpedrete, se llamaba Asier.
Desconocía los peligros que tenían los caballos en estás corridas, hoy me encuentro con un listado en Internet de un año, el 2000

Buscando más información me entero que los caballos de los picadores que ingenuamente se creen van protegidos por petos mueren al caballo de 6 o 7 corridas por los golpes que reciben, la falta de cuidados, y los malos tratos. Nadie se acuerda de los caballos. Y hasta los años 30 iban sin peto por lo que morían varios en cada corrida y los que resultaban heridos volvían a la siguiente después de coserlos y "rellenarlos".

· 17 de mayo de 2000, el caballo IMPERIAL fue herido de gravedad en el vientre, en Jerez de la Frontera, lo que derivó en una peritonitis que le causó la muerte.
· El 20 de mayo de 2000, FUSILERO fue herido en Madrid. El 1 de octubre volvió a ser corneado en el vientre, afectándole también la pleura del pulmón izquierdo, en Zafra (Badajoz).
· El 21 de mayo de 2000, CAFí‰ tuvo que ser sacrificado en Osuna (Sevilla).
· El 18 de agosto de 2000, caí­a herido NAPOLEí“N en Leganés (Madrid).
· El 23 de agosto de 2000, cayó ROMANCE en Palma de Mallora (Islas Baleares).
· El 2 de septiembre de 2000, murió ZURBARí�N, de una cornada en Medina del Campo (Valladolid).
· El 13 de septiembre de 2000, murió CAPARICA por una cornada recibida en Guadalajara. Por el vientre de salí­a sangre a borbotones. Uno de los peones metió una toalla entera en la herida, sacándola empapada de sangre.
· El 15 de septiembre de 2000, murió MARISCAL en Ampuero (Cantabria).
· El 1 de octubre de 2000, FUSILERO volvió a ser corneado en el vientre, afectándole la pleura del pulmón izquierdo, en Zafra (Badajoz).
· El 2 de octubre de 2000, BURRITO resultó herido en Medina de Pomar (Burgos).
· El 8 de octubre de 2000, BALANCí�N murió en Zaragoza de una terrible cornada en el vientre, al resbalar cuando el jinete 'citó en corto' al toro. El caballo cayó hacia atrás. La cornada le rompió 3 costillas, le destrozó un pulmón y le sacó los intestinos.
· El 14 de octubre de 2000, SALGUEIRO recibió una cornada mortal en Calanda (Teruel).
ANPBA lucha para este sangriento espectáculo quede eliminado; pero mientras esto llega, los caballos 'rejoneo' deberí­an, al menos, ser protegidos por un PETO que les cubriera el vientre.

¿Son las corridas de toros cultura?

¿Vale como escusa que desparecía la raza de los toros de lidia si no hubiera corridas?

La secuencia fotografia esta en:

Mundo toro

Pero digo lo mismo que en una página "el que sea humano que no lo vea", y añado: el que quiera sentir indignación que lo vea porque de esto se habla poco cuando se dan las cronicas.

La academia del Manu

Debido a una sobremesa copiosa en alcohol, Manu fue víctima del líquido etílico y soltó una palabrita que ha cambiado mi vida. Me dijo: A ti lo que te pasa es que eres un neófito de la literatura. Me dejó a cuadros ¡claro como va a un taller literario¡
Vaya noche que pasé con la palabrita en mi mente, solución, apuntarse al jodio taller ese.
Al día siguiente fui a matricularme. Cosa curiosa, había un papel con el nombre de TALLER LITERARIO, estaba tapando el cartel original: GUARDERÍA LA PIBA. No sé yo, estas argentinas se buscan la vida de que manera. No hay que llamarle buitre, porque al final estuve por hacerme su novio y proponerle que después de la clase de literatura montásemos una consulta de psiquiatra, en lo que como argentina debe de estar bien puesta. Y para rizar el rizo, los fines de semana con un poco de musiquita, unas lucecitas rojas, una botellita de pipermint y unos colchones en el suelo abrir un puticlub, la cosa está muy malita y hay que buscarse la vida.
Primer día de taller, la entrada al aula me confirmó que por la mañana la argentinita tenía una guarde, joder con los pupitres, to chiquetitos, las rodillas jodidas por que chocaban con el tablero, joder que cruz, el sacrificio que hay que hacer para ser insigne literato. Cada mesita tenía una hoja en blanco y los rotuladores de colores, excepto la mía que como la caí bien me dejó también una barra de plastelina roja.
¡Qué emoción, voy a ser escritor¡
La profe me presentó a todos los alumnos, que se sonreían un poco al verme vestido con un mono de taller azul y mi pañuelo cuatro picos sobre la cabeza, pero es que a mí esto de taller me sonaba a lo de toda la vida, destornilladores, grasa......
"Queridos alumnos, como Santi es nuevo y quiero que todos llevéis el mismo nivel, vamos a dar hoy la clase de ayer, la de la hoja en blanco. Una obra literaria es esto, una hoja en blanco"
La tía se piró la hora de clase y nos dejo frente a la hoja, para que empezásemos el Quijote o lo que nos saliera de los rotuladores. Yo fui muy práctico, como el finde era el día de la madre, rotulé en letras muy redonditas AMOR DE MADRE, ME GUSTAN MUCHO TUS LENTEJAS, y con la plastelina roja formé un corazón que lo pegué a la hoja. Cuando revisó los trabajos me puso un diez y no veas lo bien que quedé con mami, me dio para chuches y todooooo.
Los siguientes cinco días las clases fueron iguales, con la jodia hoja en blanco, y ella pirándose una hora a tomar mate con los del locutorio de enfrente. Mi paciancia se agotó, me fui a dar de baja y me reclamó 500 euros de las clases. Le dije: Con usted he aprendido que una obra literária nace de una hoja en blanco, yo le enseñare que los euros salen de también de hojas en blanco, con que dese usted por pagada con este paquete de folios de los chinos.
Como veis fui de lo mas generoso, fíjate los euros que pueden salir de un paquete de folios.
Lo jodido de esto es que sigo con la jodia palabra esa del neófito, que raros son estos literatos, neófito, neófito, neófito...

Un respiro

Por fin viernes, lo que para otros puede ser un largo día de trabajo, resulta ser, curiosamente, la luz blanca al final de una semana interminable, cinco días de madrugones, atascos, clientes encantadores (y otros no tanto), y me gustaría decir que grandes y satisfactorias cajas, pero bueno, queda compensado por los grandes momentos con los compañeros de faena con los que los comparto.
He llegado a casa, después de la rutina, sin saber que hacer, y en una inspiración, y con buena compañía, he cogido el otro coche, sorprendido al no ver ese pedazo trasto ocupando media luna, y nos hemos adentrado en la inmensidad del centro de Madrid. Eso si, una novedad, esta vez aparcando el coche con el extraño fin de recorrerlo andando.
Lo primero que me sorprende es que empieza a darte el aire de la calle en la cara, sin ser frío y seco como al que estoy acostumbrado, puedes ir despacito, mirando para arriba, observando las azoteas de esos titanes de la ciudad, esos que habitualmente rodeamos, dejándolos allí impasibles, sin prestarles la más mínima atención. Descubrí detalles que con el tráfico ni te imaginas que están allí. Terrazas de bares en los tejados, gárgolas que te miran desafiantes, un sinfín de carteles y detalles que los diferencian de cualquier otro edificio de la ciudad.
Siempre he pensado que era una ciudad con las tres cosas conocidas que llaman la atención, museos, plazas y demás, muy limpia, eso si, gracias a esos magníficos camiones manguera que casualmente siempre consiguen entrar en las calles un poquito antes que tú.
Disfrute como un enano caminando sin un rumbo fijo, sin prisas y sin que me agobiara nadie, por el mero hecho de descubrir cosas que habitualmente se escapaban a mi percepción.
Una experiencia que le recomiendo a todos los compis taxiales estresados que quieran disfrutar de lo que en otra circunstancia sería una impensable y excéntrica idea.
Menos mal que para volver a casa condujo ella. Así, escuchar esos queridos pitidos era casi gratificante al hallarme ajeno a todo eso, mirando al cielo por la ventanilla, poniendo moreno el otro brazo para variar. Cualquiera que me hubiera visto...

Otra vez

Lamberto Gómez, taxista de 35 años, de Vallecas, cuando regresa a casa, después de una larga jornada de trabajo, recoge la correspondencia del buzón. En la cual se encuentra una carta con sello de México y la observa con curiosidad, sin saber que su contenido cambiará su vida para siempre.

Le despiden su mujer y sus dos hijos de 2 y 5 años en el aeropuerto de Barajas, se dirige rumbo a México, donde según la carta, va ha recibir una suculenta herencia de su tía (única hermana de su padre) que acaba de fallecer sin más parientes que su sobrino Lamberto.

Después de 9 horas de vuelo, Lamberto aterriza en México y apresuradamente se dirige a coger un taxi, le toca un Wolsvagen escarabajo verde, con un conductor de bigote cuidado y amplia sonrisa. Lamberto le pasa la nota con la dirección a donde tenía que dirigirse.

Frenético en el taxi escuchó un ruido, dos volantazos y ¡ZAS! ¡ZAS! Tres vueltas de campana. Cuando Lamberto se despierta, se encuentra en un hospital de México DF, no recuerda nada, ni su nombre, ni de donde es, ni si esta casado, no recuerda tan siquiera si tiene hijos; sufre amnesia.

Su única visita durante la hospitalización era la del taxista mexicano que al sentirse culpable acudía a diario a visitarle. Hasta que le dieron el alta. Marco (antes Lamberto) se preguntaba ¿Qué voy hacer ahora?, ¿de qué voy ha vivir?, ¿es qué no tengo familia?, ¿Por qué no ha venido nadie ha visitarme?

Su amigo Pancho le propuso alojarse en una habitación que alquilaba una hermana suya, pero claro ¿Cómo la iba a pagar? Pancho ya lo había pensado y le ofreció trabajar el taxi a dos turnos, Marco aceptó, pues no sabía que otra cosa podía hacer.

La hermana de Pancho era una mexicana preciosa y muy amable, no tardaron en hacerse buenos amigos, tanto que acabaron casándose en cinco años tuvieron dos hijos y se compró una licencia taxial.

¿Recobrará Marco la memoria?

¿Qué abra sido de su antigua mujer y sus dos hijos?

Si despertaras de repente en cualquier lugar ¿escogerías la misma vida que tienes o la cambiarías totalmente?

¿Cada persona estamos predestinada a una vida? ¿La escogemos nosotros? o ¿La escogen los que están a nuestro alrededor?.........

Taller Literario ( La frase )

- ! Escribir es el mejor camino para leer la vida ! -. Nos ha sentenciado Daniela, la profesora del taller literario.
Sólo esa frase... " Escribir es el mejor camino para leer la vida "...
El resto del tiempo, es decir, los 44 minutos restantes de la clase, los ha dedicado a leer, en silencio, nuestro trabajo literario-experimental de la semana pasada ( un punto, sin más, en una hoja en blanco ). Y digo " leer", porque a cada folio, de los nueve alumnos que somos, le ha dedicado 3 ó 4 minutos de contemplación literaria; en silencio, repito, con una mirada a veces cómplice, otras angelical, e indiferente, las menos; y provocándonos cualquier sentimiento relacionado con la incertidumbre y la perplejidad....
" Escribir es el mejor camino para leer la vida " ...
Sí, creo que ya estoy empezando a entender a Daniela : ! Además de argentina, grafóloga !

Era grande muy grande

Era un día lluvioso, lo recuerdo bien, en el ir y venir del movimiento de mis parabrisas, intentando desplazar esa masa de agua, pude visionar la silueta de alguien , levantando la mano. Entendí que llamaba a mi TAXI. Paré, al abrir la puerta trasera unas espectaculares y largas piernas fueron su carta de presentación, seguido de una corta minifalda , al agacharse para entrar pude visualizar una bonita blusa blanca, casi transparente donde se podía percibir grandes volúmenes que se insinuaban escondidos según mis morbosos pensamientos .
Me dijo el destino, el aeropuerto, según circulábamos comenzo una conversación sin sentido, ella hablaba y yo asentía, del tiempo, del trabajo, se la veía triste, le pregunte y me contó su vida que había sido dura, incomprendida, intente calmarla, pasamos de las lágrimas a una conversación más intima y entablamos una relación taxista-clienta distinta, al llegar al destino, no podía dejarla así, la invite a un café, según se alargaba la conversación se acercaba cada vez más, yo estaba nervioso, nos despedimos y la acompañe a la puerta de embarque y nos intercambiamos los números de teléfonos y email.
Comenzamos a mandarnos email el tono de los mismo cada vez mas sensual, pactamos un encuentro donde realizar nuestras fantasias, un lugar para solo una vez, discreto, la fecha el 15 de abril, llego el gran dia fui a buscarla al aeropuerto, nada más verme me beso, no la recordaba tan explosiva, su voz era un poco grave más bien ronca, nos fuimos a un hotel como habíamos pactado , en los primeros minutos la cosa ya se iba poniendo caliente , se desnudo , el tema iba muy rápido , se quedo solo con el tanga.
Me quede asustado, sorprendido, alucinado, no sabia que hacer, no se como describirlo , lo pude ver era grande , muy grande, le llegaba por encima del ombligo , solía por encima del diminuto tanga, me dijo que era solo para mi, no me lo podía creer, solo imaginar quien le abría trabajado eso tan grande.
La emoción y el recuerdo no me deja escribir más, para no tener que describir lo que se pude imaginar le saque una foto con mi móvil, como se puede tachar de erotica os dejo el enlace para verla

la foto de mí amiga
y como siempre dice el mentalista Anthony Blake " todo lo que habeís visto y leido es fruto de vuesta imaginación"

Un dia en bicicleta

Me levanto prontito, hoy es el día, me he propuesto volver a salir con mi bici de montaña, engraso la cadena, inflo las ruedas, me pongo la ropa de montar en bici que llevaba tres años en un rincón de mi armario, cojo mi botella de agua y me pongo a pedalear, me decido por uno de los muchos caminos que salen de mi pueblo, después de un tiempo pedaleando noto que las piernas van perdiendo fuerza y de repente pasan otros dos ciclistas (chico y chica) a toda pastilla (joder que alegría llevaban sus piernas) intento seguir su ritmo pero me resultaba imposible, antes de perderlos de vista observo que giran a la derecha entre unas retamas, cuando me aproximo a las retamas veo un senderito que se abría paso entre los arbustos, a lo lejos sólo se vislumbraba el polvo de los dos bici-voladores, descendí por la senda y empecé ha alucinar, parecía el cañón de colorado (en miniatura claro) desde lo alto del cerro se abría una grieta enorme producida por el paso del agua fluvial, según iba avanzando más altas se hacían las laderas del cañón no menos de diez metros a cada lado, después de haber descendido bastante por el antiguo arroyo (no sin miedo pues era una pendiente muy pronunciada y con muchas curvas ) me detuve, apoyé mi bici en la ladera y me puse ha observar, era otro mundo, en las laderas del acantilado había unas pequeñas cuevas de las cuales salían y entraban aves (creo que eran cernícalos) los conejos, liebres y demás especies campaban a sus anchas tan tranquilos, era genial, un mundo paralelo. Todo era calma.

Me acerque a unos arbustos y me puse a orinar, estaba solo en la nada y allí yo solo no se porque empecé a mover mi miembro y comencé a masturbarme, de pronto me pareció oír una voz femenina y enseguida apareció por detrás de los arbustos a tres metros de mi un tío medio desnudo con una cara de mala leche acojonante, me quede helado, a su lado apareció una chica tapándose como podía, imaginad el cuadro la chica sin nada de ropa con una mano tapándose los pechos y la otra el pubis, el chico con las mallas por los tobillos y el pene erecto y yo con la camiseta sujeta con la barbilla, el pantalón por los muslos y el pene erecto en la mano. Lo siguiente ocurrió a toda leche, la pareja como poseídos comenzaron ha gritar ¡salido de mierda¡ ¡mirón, hijo de puta¡ te voy a matar (decía el chico subiéndose los pantalones y avanzando hacia mi) no tarde en comprender la situación, me subí en la bici pedalee a toda ostia cuesta abajo porque era imposible cuesta arriba claro, porque el tío corría hacia mi iracundo, falto un metro para que me diera alcance, baje la cuesta a velocidad vertiginosa y no pare de pedalear hasta que no estuve en mi casa ¡joder que puto paseo en bicicleta¡.

Por supuesto me apunte a natación es mas tranquilo, no vuelvo a coger la bici.

¿A quien coño se le ocurre echar un polvo en medio del campo?

Ahí que joderse que gente tan rara.

El medio??

Artemiza, nos hace una pregunta a los nueve taxistas que participamos en este blog. -Para quien guste responder de los nueve taxistas ¿Quién es el medio?, y tengo la respuesta.

En nuestras reuniones, sin que nadie lo advirtiera, estuve buscando ese medio. Cuando nadie se daba cuenta, solía agacharme y mirar por debajo de nuestra mesa, mientras el resto se deleitaba con el "suculento" menú. No encontré nada.
Desmonté el taxímetro y entre los cables, vi algo que me llamaba la atención, pero días más tarde cuando desmonté otro vi que era igual que el mio y que tampoco era el medio.
En una reunión taxial, fuera del horario del laboral y con nuestros taxis aparcados, empecé la investigación. Entre chupitos y los bailes, si me dieron alguna respuesta, no conseguí entenderla. Así que continué con la fiesta y decidí aplazar la misión. Lo único que me quedo claro que el medio no estaba con nosotros. Dormía plácidamente, no nos acompañaba. Entonces ¿dónde estaba? ¿quién era?...

El medio no es una mitad ni tiene piernas, simplemente es taxial, Internet, nuestro blog, nuestros pensamientos, reflexiones disparatadas, investigaciones, quebratamientos de taxímetros y punto, lanzados a la red omnipresente y omnipotente que todo lo ve y todo lo sabe, dios tecnológico que conecta nuestras vidas y almas.


Amén y Buena Caza!!!

Escuela, chicas y otras cosas que contar

Sí no hubiera sido por el nombre en el ticket no la habría reconocido porque el tiempo había causado cicatrices en su belleza, quedaban sus ojos azul tan claros como un mar infinito, pero aquel pelo rubio corto que tanto me gustaba había muerto tras mechas, tintes, cortes, o rizados… y de su figura perfecta quedaba una mujer todavía atractiva…
Pero me sirvió para recordar aquellos años cuando su novio iba a buscarla a la Escuela en un 127 blanco o algo parecido, un tiempo de grises, de huelgas, de canciones de Cafrune, Amancio Prada, Raimon,María del Mar Bonet… De asambleas en el suelo del hall de la Escuela en la que se votaba a favor de todo lo que representará no tener clase de amigos olvidados que no he vuelto a ver, de utópicas metas en la vida y de cortas miras en el presente, Mi vida podría haber sido otra con ella, sí…o tal vez no…pero como siempre las circunstancias, el destino, o las decisiones que tomamos

La miraba con el secretismo permitido por el retrovisor, y callaba.Ya no tenía sentido decir nada, el tiempo pasado nunca volvería y el futuro era distinto. Me pago, se bajo, y ni siquiera la conteste en la despedida, no quería que me pudiera reconocer, prefería guárdala como uno de mis mejores recuerdos porque al fin y al cabo, soy especialista en estropear cosas.

Taller Literario ( El folio en blanco )

( Transcripción, grabadora en mano, del segundo día en el taller Literario. Habla la profesora; Daniela, argentina de origen ) :
- El miedo a escribir no existe. Este es el primer mandamiento o norma de nuestro taller literario. Tenedlo muy presente.
Aún así, hoy vamos a hacer un ejercicio experimental que consiste en ayudar a superar el famoso síndrome del folio en blanco, a todos aquellos que crean padecerlo. Tenéis en vuestros pupitres, a la derecha, una hoja de papel , limpia, impoluta... observadla detenidamente...recorred con vuestra mirada cada partícula en blanco del folio...bien. Ahora, pasad las yemas de los dedos por toda su superficie... con suavidad... intentando notar cualquier posible rugosidad... pliegue...así... Levantad el folio hasta la altura de vuestra nariz y... oledlo... despacio...muy despacio... intentad familiarizaros con ese olor...! perfecto !...a continuación, lentamente, giradlo hacia vuestro oído derecho...prestad mucha atención... escuchad... contened vuestra respiración si es necesario...intentad percibid el más mínimo detalle sonoro procedente de esa hoja...Por último, dejad el folio sobre la mesa, prended el bolígrafo y ... escribid un punto. Sí,un punto, sin más.
¡ Genial ! Ya habéis creado vuestro primer trabajo literario; un punto escrito sobre ese amenazante y anónimo folio en blanco que ha dejado de serlo. Vuestro punto, el que os hace únicos, diferentes, originales... Vosotros lo sabéis, y a través de este Taller literario, trataremos de que lo sepan... el resto de los demás mortales.
................................................................... No sé que pensareis vosotr@s ( yo, pa mí, que a Daniela se le va la olla o quiere alargar el curso, por lo de los cien pavos a al mes y tal ).

Mi Barrio

No llegue a conocer al "Señor Emilio", pero la "Señá Emilia" debió quererle mucho.
Mamá decía que vestía de negro porque le daba pena que hubiese muerto.
Cierro los ojos y la veo asomando su gris cabeza entre los barrotes grises de la escalera que bajaba hasta el sótano donde vivía, para enterarse de todo lo que pasaba en mi bloque. Ella lo sabía todo, como todas las porteras. Cuando yo no era más que un niño, ella era ya tan viejita que parecía como si hubiesen construido el barrio en torno a ella. Desde que murió, la casa no volvió a ser la misma.
También veo a la "Señá María", (tan andaluza ella) haciendo ganchillo en su terraza del primero y mirando de reojo entre los geranios, como su nieto, "El pamplinas" dilapidaba día tras día la sustanciosa herencia de canicas y bolones legada por su hermano mayor.
Y me veo a mí y a Hector y a Julito desenterrando tesoros en la plaza o haciendo carreteras para las chapas o cavando un "gua". Y a David subiendo a casa su pedazo de "Montesa 250" de hermano mayor para aparcarla en la terraza de la habitación que compartía con Hector, porque "allí nadie la tocará".
Y si estoy muy atento; escucho a todas las mamas del barrio llamando a: "FULANITOOOOO A CENAAAAAR", en perfecta sincronización, como abducidas por Mayra Gomez Kemp a la hora exacta en que comenzaba el 1, 2, 3.
Y si miro un poco más allá, veo a mi hermano defendiéndome de "El Toni" (el abusón del 37) y un poco más allá mis hermanas "supermaqueadas", saliendo tardísimo a no se que de la "movida". Y en la ventana del 6º, Papá y yo desayunando pan frito con azúcar, mirando a la casa de campo y leyendo el "Diario 16" (que café tan oscuro tomaba papá) y en aquella esquina, el cocinero de "Il Pantarotto" llevándome a casa, colgando por una oreja, por haber tirado "chinitas" al extractor de humos que daba a la calle.
Y allí cayéndome de la BH roja y allí corriendo tras mi perra y allí jugando a médicos con Natalia y allí... y allí ya no queda nada.
Ahora las canicas y chapas son Nintendos y Playstations, las llamadas de las mamas son melodías polifónicas y la "movida" un espejismo que solo conocí de oídas y el barrio se desintegra sucio y descuidado como el recuerdo de la pobre "Señá Emilia" sin hijos que le den lustre... Joder con el progreso.

El fin de la política

He tomado un cliente con gafas de Pitagorín y me indico una dirección en Ferraz, es una sede de un partido político. Al tío con cara de empollón, para romper el frío me hizo una pregunta: ¿Usted de que partido político es? Mi cara, cual niña exorcista dio vueltas mis pensamientos fueron víctima de la espontaneidad y le contesté: Señor, no soy de ningún partido político, los políticos me tienen partido. Palabras mágicas, no volvió a dirigirme la palabra en todo el trayecto.
Quedé herido del encuentro y marché a casa para recordar mi lucha política de los tiempos remotos. Me enfundé los pantalones de pana campanas, me embutí en un camachero jersey y me pinté un bigote a lo Iñigo, salí a la calle y los chiquillos me apedrearon. Como cambian los tiempos, yo luché por ellos, porque tuvieran un mejor futuro y ahora me apedrean. Y es que he llegado a la conclusión de que la política era un fin, un fin para una igualdad, para un futuro esperanzador, pero, el fin se ha quedado en un medio, sí, en un medio, un medio de vida para los que se engancharon a la política en esos tiempos. Yo me quedé lejos de esas historias por mi ácrata actitud ante el romanticismo de la igualdad. Así sigo en muchas de las facetas de mi vida, huyo de las reglas, excepto de las que no tengo más cojones que acatar. Escribo cuando puedo o me sale, no me gusta competir por quien escribe más o menos, no me interesa ser el más leído o el más comentado, no me interesa el Premio Cervantes, bueno os miento me encantaría su cuantía económica para mis bujerillos. La verdad, siempre estoy y estaré con los que están en menos, porque me jode la competición y sé que es muy duro ser el derrotado, no disfruto las victorias por ver como queda el perdedor y así es mi libertaria vida, una vida con los de abajo, con los humildes con los del menos, será defecto de fábrica pero me siento muy orgulloso de ser del Atleti y de ir con los obreretes, eso sí ni soy rojo ni azul, me siento un bicho raro quizá verde pero eso sí de un corazón abierto a todo el mundo.

Odisea Taxial

"El sentido común es la cosa que todos necesitan, pocos lo tienen y ninguno cree que le falte"


Poco a poco, y con el tiempo y la experiencia que esta ciudad me está concediendo, voy observando que estamos pasando de una total indiferencia hacia los demás, que si bien desconocidos, se podrían considerar compañeros de faena, a un total desprecio hacia todo aquel que se cruce por tu camino.

Mejor prueba de ello que el denso tráfico de la ciudad no creo que haya.
Cada vez va más en aumento la necesidad de calmar los nervios y serenarte antes de girar la llave con la que te adentras en este caos, de armar hasta los dientes a ese compañero de fatigas que aguanta heroicamente cada uno de los estoques provenientes de los escualos que nadan a tu alrededor, enseñando sus afilados incisivos por el mero hecho de intimidar antes de pasar a la acción, etapa que rápidamente dejan atrás al darse cuenta de que no lo consiguen, empezando a provocar esos pequeños roces, cada vez más frecuentes, entre todos los que se aventuran en tan magna odisea.

Nervios, ataques, se deja atrás la serenidad que tanto cuesta conseguir inicialmente, para lograr que dejemos de nadar y nos ahoguemos lentamente en las profundidades de este océano. Llegando a casa cansados y sin ánimo, queriendo simplemente echarnos a dormir, cargar pilas y olvidar.

Vuelta a empezar, esta vez saliendo con ganas de más, es como una droga que llevas en las venas, a la que te acostumbras y con la que no puedes cesar de luchar. Pones otra cara, empiezas a sonreír y decides que no van a poder contigo, que les va a costar una dura batalla conseguirlo. Te integras y haces que esta inmensa ciudad del caos sea parte intrínseca de tu ser. Empieza a cobrar sentido, la entiendes y disfrutas inmensamente de cada momento que le dedicas. Ya no es una extraña, sabes que puedes confiar en ella. Es tuya.