FELIZ NAVIDAD ¡¡

Pues eso, Feliz Navidad a todos los taxiales y a los que asoman un ojo, o una pierna ( mejor sí es asada ) por aquí. Y que no comáis demasiado turrón esta noche que luego hay que adelgazar

¡¡¡Gracias por haberos conocido ¡¡¡

Tres rubias y una morena

Tres rubias, una morena, y siete hombres, son menos pero !qué mujeres, valen al menos por dos cada una! Además, los pantalones en casa. Cena, muchas risas, algunas fotografias. Unas copas de vino: blanco frío, o tinto. Unos cuantos cigarrillos, mucho humo. Un camarero detrás de un puerta. Carne o pescado. Una frase para el Blog. Chupitos, unas copas, música , más fotografías, un taxi y luego otro. Ah! Y se me olvida: la comida olvidada de Son

Enhorabuena ¡¡

Se nos ha casado el cachorro del equipo, Helión, ¡¡¡Enhorabuena ¡¡¡
y a su mujer desearle que le aguante muchos años ¡¡

Eva, gracias por la tarta. Muy, muy rica.

Erasé una vez...

Erasé una vez ... el hombre??

Erasé una vez ... una princesita??

Erasé una vez ... el cuerpo humano??

...

Pues va a ser que no.

Erasé una vez un chiquillo inquieto, peculiar, singular... etc, no sigo, quizás lo mejor echar un vistazo al vídeo porque para escribir ya está Dani, nuestro crack taxial, nuestro comandante, y lo más importante, nuestro amigo.

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ Feliz Cumpleaños !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!


Tirones de orejas a espuertas, besos miles... y Buena Caza!!!!!!!

Feliz Cumpleaños!!!!!!!

¡¡ Feliiiiiiiiiiizzz feliiiiiiiiiz en tu día, amiguiiiiiitoooo que Dios bendigaaaaa....¡¡¡ Ah¡ c... tenía que haber cantado la versión laíca ¡¡¡ Voy a por el traje de Marilin
Hapyye .....mister president.........
Creo que le salía mejor a Marilin.....
(Satur)

Sherpa, te deseamos un feliz cumpleaños, ahhhh y una ronda para celebrarlo, no se te olvide.

Torreorgaz otro pueblo que pasa a ser verguenza nacional

¿Era demasiado vieja ? Espero que a esos jovenes dentro de unos años les digan lo mismo: Eres demasiado viejo¡

Un grupo de jóvenes de Torregaz un pueblo cercano a Cáceres, patearon hasta la muerte a una burra durante la noche del viernes y la colgaron con una soga de la marquesina de la parada de autobús, donde moribunda ha sido hallada esta mañana, según informa El periódico de Extremadura

El propietario de la burra, Gonzalo Gómez Luengo, fue informado de los hechos por un vecino de la localidad. Los testimonios de la familia del dueño del animal, de vecinos y de la alcaldesa de Torreorgaz, recogidos por el citado diario, apuntan a que los presuntos culpables de su maltrato y posterior muerte son los quintos del pueblo, un grupo de alrededor de una decena de jóvenes de 17 años.Los quintos admiten que ataron al animal con una cuerda, pero dicen que murió "de vieja"
Según el informe del veterinario que examinó el cuerpo de la burra, ésta se "se encontraba reventada por dentro. La hija del dueño precisó, además, que "incluso le han metido palos por el trasero".

Por su parte, los quintos del pueblo han asegurado que ellos no tienen responsabilidad en la muerte del animal, y que si ha fallecido es porque "era vieja [tenía 20 años]. Los jóvenes sólo admiten que ataron a una cuerda alrededor del animal y lo llevaron hasta la parada, y que no le hicieron nada más.
Concepción Polo Polo, la alcaldesa de la localidad cacereña, ha señalado que "todo el pueblo está indignado, excepto los padres de estos niños, que han pedido a toda costa que les sea retirada la denuncia". La regidora se plantea, después de esta última acción vandálica, prohibir las fiestas de los quintos, que suelen gozar tradicionalmente de impunidad.function

Miles de caballos mueren de hambre en España

En los tiempos de bonanza económica muchos nuevos ricos ,sin saber que hacer con las ganancias obtenidas con la especulación del suelo o con la construcción desaforada de viviendas, se compraron un caballo para demostrar su nuevo statuo. Ahora que la crisis ahoga lo primero que hicieron fueron abandonar a los caballos atados en sus cuadras sin comida ni bebida, miles de caballo mueren de hambre en una muerte horrible

Solo una ONG se encarga de rescatarlos, pero está desbordada por el trabajo:
Asociacion CYD Santa Maria

El globo ocular de Valor refleja un campo lleno de caballos famélicos o heridos. O ambos. Observa el mundo con su único ojo bueno. Su piel está lacerada por la falta de alimento. La carne asoma por pequeños agujeros en su pelaje. El caballo debería pesar unos 600 kilos. Cuando fue rescatado del completo desamparo pesaba 150. Es uno de los miles de caballos que se abandonan en España. Con distintos grados de crueldad.

Los dejan a su suerte sin agua, ni comida. O son olvidados en picaderos que no pagan y que los dueños desesperados mandan al matadero. El único ojo de Valor, el caballo rescatado de la muerte, acusa. "La crisis hace que los abandonen masivamente y mueren de la manera más salvaje que jamás haya visto", lanza como un puñal Concordia Márquez, directora de la Asociación CYD Santa María, un centro de rescate de caballos único en España. Recibe una media de 20 solicitudes por abandono al día. Tiene 50 caballos en su albergue. "Si pudiera, en un solo mes habría rescatado más de 200". Valor acaricia a su heroína con el hocico.

Su antiguo dueño era el prototipo del hombre que abandona a su caballo actualmente. Llamémosle Simón. Hasta hace un año tenía un buen trabajo relacionado con el ladrillo. Vivía cómodamente y decidió comprar un caballo como colofón, el símbolo de su estatus de nuevo rico. Apenas se redujeron sus ingresos, decidió dejarlo a su suerte, a que fallezca de inanición.

"Sufren tanto y son tan nobles que no entienden cómo los dejan morir así", explica Concordia, la Salvadora de Caballos, como la llaman en Málaga.

De cuando llevé a un tal señor Quijano en el taxi.

! A la paz de Dios, maese taxista ! Tomad el atajo más breve y encaminaos, despacio pero sin pausa, a aquel lugar de la Mancha de cuyo nombre no quiero acordarme - Me dijo acomodándose en el asiento de atrás de mi taxi aquel tipo, que os juro, era una réplica exacta del Caballero de la Triste Figura con la voz de Fernando Fernan Gomez incluida.

Le recogí en la puerta del Instituto Cervantes de la calle de Alcalá ( con Barquillo ), ¿ el destino ? Alcazar de San Juan según figuraba impreso en mi ticket del servicio asignado por Radio-Teléfono-taxi a nombre del Sr Quijano con Nº de Vale 3458963-3119 para más datos.

Un silencio-taxi-sepulcral se apoderó de mi o yo me apoderé de él, no sé. Llegando a Cibeles, mis sospechas se confirmaron al clavarse sobre mi nuca su aliento en forma de rima:

!Oh, mi señora Dulcinea,

parto cabizalto y altanero

al encuentro con vuestra hermosa fermosura

porque si no parto... muero ! y claro, oir esto, acojona.

La situación empezaba a ponerse tensa, la tragedia se mascaba en el ambiente, ( uhmmmm... no se me ocurre ninguna otra frase hecha...! ah ! sí, esta ) " la tensión se podía cortar con un escarpelo". Pensé en el viejo truco y padre de todos los recursos taxiales ! El tiempo ! ( y su madre, la meteorología )...

- Han dicho en la radio que va a llover - balbuceé.

- Oh ! Dígote, maese taxista- exclamó él- que si es por noble causa de la voluntad divina, que así sea; más si fuere el encantamiento desalmado de cuantos enemigos aguardárannos en aquesta aventura, la nuestra; y las lágrimas derramadas más allá de las llanuras de Marte, a la que vos osais llamar lluvia, son el despropósito desmedido de alquimistas, agoreros, magos, brujos o hechiceros, prended vuestro estoque, daga, puñal o lo que sea menester, y preparaos para entrar en desigual batalla-

- ! Hóstias ! - pensé, y me acojoné más todavía.

El resto del trayecto transcurrió entre divagaciones en torno a Dulcinea, irreflexiones filosóficas y un anecdotario interminable sobre las aventuras y desventuras de un tal Amadis de Gaula.

Al llegar a nuestro destino y divisar en lontananza aquellos molinos de Viento, hete aquí, que me armé de valor ( la tensión acumulada en el taxímetro, 180 Euros, tuvo gran parte de culpa ) y sin pensarlo dos veces le solté, señalando a los susodichos molinos, aquello de : - Y ahora toca, imagino, entablar otra desigual batalla con esos desaforados gigantes y quitarles a todos las vidas, con cuyos despojos comenzáramos a cumplir la voluntad de Dios, que es quitar la mala simiente sobre la faz de la tierra y bla bla bla... ¿ me equivoco ?... ! Ni hablar !, conmigo no cuente vuesa merced. Fírmeme el vale y gracias por utilizar el servicio de Radiotelefono-Taxi, señor Quijano- Y me fui echando leches.

De vuelta, la curiosidad hizo que tomase el camino señalizado por un cartel que rezaba : A LOS MOLINOS. Y al alcanzar la cima donde reposan los restos de esos " desaforados gigantes " , pude comprobar con mis propios ojos que efectivamente eran desaforados; no me quedó claro si molinos o gigantes, pero desaforados, lo eran... ! ya lo creo que lo eran !.

Cada

Cada

Volvemos a renacer con cada nuevo cliente
cada destino, un camino
cada llegada, antes fue la nada
cada sonrisa, el cuello lo nota como suave brisa
cada carrera, cada destino, cada cretino
cada melindres, cada cara bella,
cada melodía en la radio
volvemos a renacer cada vez
que acabamos la dura jornada
que me queda si tú no me esperas
que me das cuando tu beso me llega
carrera, destino, desatino
y hasta la Virgen del Camino
cambio taxi por tus ojos
cambio vida que no es vida
quiero esos besos divinos
eso es el verdadero destino

Daniel Diaz en El Pais

Interesante entrevista a Daniel Diaz hoy en la edición impresa de EL PAIS .

Daniel Diaz se asoma en un interesante entrevista-reportaje a la edición impresa del diario nacional EL País, con un tamaño de una pagina entera la periodista cuenta como este escritor que trabaja de taxista construye sus historias diarias en el blog de Ni libre ni ocupado para el periódico 20minutos. Así ha construido su primer libro con el mismo título que su blog Ni libre ni ocupado con un gran éxito de ventas. Termina con una conocida anécdota de su blog que no por eso pierde su gracia .

Nos concentramos en la T-4

Porque allí estuvimos...

Porque merecía la pena...

Porque ya está bien...

Porque nos lo pasamos estupendamente...

Porque...

Toro de Vega 2009

Hoy se ha celebrado la "magnifica" fiesta del toro de Vega en Tordesillas, donde todo un pueblo armado con lanzas hace la proeza de matar a un animal perseguido a pie o a caballo para después de darle decenas de lanzazos acabar acorralado por la multitud ávida de sangre y sufrimiento.
¡ Un espectáculo vergonzoso e indigno ¡
Algún día, pasarán 10, 20 o 100 años pero llegará el día en que al ver esas imagenes sientan vergüenza en Tordesillas y en España entera.
Recuerda a las peliculas cuando persiguen a una persona para lincharle. no hay duda de que el hombre es el ser más salvaje de la naturaleza.

En el enlace de la pagina de Publico se puede ver la muerte del toro de este año grabado a escondidas.

"No permiten que nadie grabe y amenazan a quienes van con cámaras, sean medios de comunicación o personas con un simple teléfono móvil. Si tan orgullosos están de su festejo milenario, no se entiende tanto recelo con las cámaras. En el fondo, son conscientes de que torturar es algo malo", explica el activista Javier Moreno poco después de infiltrarse entre los aficionados para poder dar cuenta del sufrimiento del toro.

Lo consiguió. El resultado son las imágenes que acompañan este texto, una escena vetada a la prensa y que supone la puntilla a un torneo que consiste en alancear a un toro a pie o a caballo hasta su muerte.

"Había personas vigilando y no precisamente pacíficas, pero pudimos grabar unas imágenes bastante fuertes, cuando le clavaban una lanza. Luego lo apuntillaron durante cinco minutos y, a continuación, lo taparon con una lona. No conseguían matarlo y el toro se ha revolcado y se ha vuelto a levantar. Ha sido una agonía prolongada", relata Moreno, quien deja claro que el problema de fondo —más que su macabro y sufrido final— es el acoso al que es sometido el animal y, en última instancia, su muerte.

No conseguían matarlo y tuvieron que apuntillarlo durante cinco minutos

"Siempre va a haber sufrimiento. Imagina lo que puede sentir ese animal cuando todo un pueblo lo está persiguiendo y es acorralado. El estrés, el sufrimiento, los lanzazos, la puntilla... Decir que no sufre es demagogia: las imágenes lo rebaten, porque hablan por sí solas", explica Moreno. Con ellas,

El mundo taxial los cría, y ellos se juntan

La mitad de las vacaciones las he pasado buscando mi taxi.

Una mañana me disponía a coger mi coche, cuando al ir acercándome al lugar en que lo había dejado, me fui dando cuenta que no estaba, ¡había desaparecido!. ¡Mecagüen tó lo que se menea!! Asombrada y muy cabreada, tuve que ir al cuartelillo de la Guardia Civil y poner una denuncia. Los guardias, una vez terminados los trámites burocraticos, me dieron unos golpecitos en la espalda y me dijeron:

-Tranquila, quién va a querer un taxi de Madrid en Asturias?? Cabizbaja, salí a la calle y me dispuse a buscarlo por tierra y mar.
Hice una búsqueda en profundidad por lo alrededores, miré en la playa, en el monte, por las calles, en las alcantarillas, pregunté a los paisanos y nada.
Pasaron los días, las noches, las vacaciones se terminaban y mi querido octavia seguía sin aparecer, por lo visto lo había perdido para siempre...
El día anterior a volverme a Madrid, ya con el billete del "alsa" en el bolsillo, me llevaron a un pueblín para comprar queso y requesón, que es lo típico que te traes de allí junto con una sidrina y las "morcielles", cuando a medida que iba subiendo la cuesta, me pareció ver un coche con una capilla y pensé -anda un colega al que le gusta el requesón. Llegué axfisiada, entre el calor y los varios cigarros que llevaban mis pulmones... Se me ilumino el alma al reconocerlo, y no era el mío sólo, eran dos.
Mi querido octavia y un taxi de Barcelona. Estaban cerrados y nadie había forzado las ventanillas. No entendía nada. Saqué las llaves y lo abrí, todo estaba en orden, salvo que sonaba la radio... en stereo, ya que el de barcelona tenía sintonizada la misma melodía.

Si estaba por allí el dueño del negro y amarillo, yo no encontré por más que busqué, así que allí se quedó.
Todavía me pregunto, por qué al día siguiente al volver a casa, si no llovía, no paraban de resbalar grandes goterones por el cristal .

Buena Caza!!!

Últimamente me están pasando cosas un poco extrañas. Me levanto sobresaltado a las cuatro de la mañana con unas ganas locas de conducir, no hago más que mirar con cierta desilusión el vacío que hay en el centro del salpicadero del coche de alquiler, gracias al vago recuerdo de que allí había algo, me sorprenden esas caras mitad divertidas mitad extrañadas al ver que un coche colorado amaga con parar al momento de levantar sus manos, incluso algún taxista autóctono de la zona me ha mirado con cara de incredulidad ante esas malas costumbres que tengo. Seguro que se fue pensando “mira el listillo este que me la quiere liar”.
¿Por que me pasará esto? Vale que me gusta mi trabajo y que me lo paso como un enano durante esas largas jornadas, pero estoy aprendiendo el significado de la palabra vacaciones. Lejos del mundanal ruido y de mi queridísimo altea, al cual dejé con una sonrisa permanente al enterarse de que no lo iba a arrancar durante tantos días.
Menos mal que cuando me despierto tras esos incomodos y tempranos amaneceres veo ese tranquilo y oscuro mar, atento a mis sueños, permitiendome olvidar completamente todo eso que en los últimos meses colmaba mi día a día. Me enfrasco mirándolo, puedo pasar horas y horas sumergido en esas aguas tan cálidas y a la vez misteriosas, me dejo mecer en sus olas, rodeado de ese intenso y placentero gruñido. Me siento transportado a un mundo de calma absoluta, mi cabeza vuelve a funcionar según unos parámetros medianamente decentes, dejando salir las cada vez más estresantes y alocadas ideas que me invadían. Poco a poco voy consiguiendo una serenidad de la que ya no me creía capaz. Respiro hondo de nuevo, no recuerdo lo que son las prisas, los incesantes atascos, esas infinitas horas frente a las calles de nuestra ciudad.
Así, este mar que me rodea me está enseñando como dejar de estar anclado por unos días a esa realidad en la que vivimos, esa libertad que nos llena por dentro y nos embarga de una felicidad indescriptible.
Y aquí estoy, abandonado en una especie de mini paraíso, con la mejor compañía que puedo desear, unas vistas de infarto, una piscina donde te metes para calentarte (no deja de sorprenderme) y un sin fin de playas de arena blanca y aguas cristalinas donde no hacen falta gafas para ver los peces en el fondo.

Deporte Extremo ( o de alto riesgo )

Cada día estoy más convencido; a los taxistas nos atrae el riesgo, la aventura, lo desconocido... en definitiva ! el peligro ! Y yo, este verano, ni rafting ni puenting ni ... nading, he decidido practicar " rosquing "; un tipo de " deporte extremo", en el que la adrenalina es tu peor aliada.
( Doy fe de esos momentos de " tensión incontenida ", mediante la imagen adjunta ).
¿ Queeeé ? ¿ No veis en la foto, peligro, riesgo, tensión, ni tan siquiera aventura ?.Pues que sepáis : LA PLAYA ESTABA INFECTADA DE MEDUSAS, Y ADEMÁS CASI PIERDO EL BAÑADOR.
!No te jode ! ( Grrrrrrr )

Vacaciones I

Asturias es para los asturianos la verdadera España, la única no conquistada y la que conquistó a España cuando Pelayo desde Covadonga empezó la reconquista. Tierra verde, lluviosa a veces, y nubosa casi siempre, cada año atrae más turismo nacional buscando deleitarse los ojos y los sentidos con paisajes y comidas se debate entre mantener su esencia o conquistar más turistas.
--...los astilleros desaparecerán en el 2011 y en lugar habrá un puerto deportivo que atraiga un turismo de calidad...--- Nos habla el dueño de un alojamiento rural contemplando la vista de la ciudad desde los altos.

Sin embargo hay quien no coincide en las mismas ideas y quiere, ahora más que nunca, mantener los centros de trabajo y no jugarse todo a un turismo que puede alterar la tranquilidad de lugar.
Fabadas, sidras, quesos, leches, carne de vacas asturianas...en tu casa, o en un restaurante al borde del puerto como los que hay en Puerto de Vega cuyo pasado esta presente en fotografías de tremendas olas de espuma blanca saltando espigones, y el recuerdo de la pesca ballenera que desapareció del Cantábrico por la avaricia de estos pescadores y de sus homólogos vascos.

Asturias siempre vale una visita aunque sea por pocos días.

25 notas 25 colores

A la gente buena se la conoce enseguida, a ti te calamos nada mas verte.

Eres un poco rarete; No bebes pero siempre estas coloradote, vistes como un rapero aunque no escuchas Rap, eres taxista y tienes estudios... y para colmo eres de Ceuta y rubio!!! Manda huevos.

Con estos datos podríamos ponerte la etiqueta de "rara avis"... pero eso seria poco, porque gente como tu ya no queda Paquito.

¡¡¡FELIZ 25 CUMPLEAÑOS RAPEROOOOOOOOOOO!!!

Hospital 7.15

Hospital 7.15

Cuatro trocitos de riñón
batita de culito al aire
te ves ridículo
¡que putadón¡

Desgarro por raposa
destrozo de corazón
algodones, una rápida sutura
se desgrana, se perdió el amor.

Percha goteril en ristre
recorro la habitación
porque necesito vivir, recuperar la luz
sentir, curar pasados, SALUD.

Amigos que dejan comidas
por venir a curar mis heridas
personitas queridas,
los presentes lejanos
los de con y sin red,
mis fieles, los que me dais aliento
consuelo, salud, vida,
gracias por ser
vida en este al momento
donde me quedé sin oxígeno
gracias por ser mi nuevo viento.

La vieja y el gato

Una mujer vieja arrastraba un cajón de madera con una cuerda atada a la muñeca por la calzada, se apoyaba en un bastón para evitar que sus pies con zapatillas azules torcidos por los años la tirarán.Tropezó con un agujero en el asfalto, estuvo a punto de caer, pero siguió su andar. Su pelo blanco descuidado y sucio le caía hasta los hombros, su cara marcada por las arrugas de la vejez reflejaban el esfuerzo que representaba arrastrar aquella caja, sus ojos miraban al frente sin ver. Los coches le pasaban rozando pero seguía caminando a unos centímetros del bordillo sin fijarse en los semáforos ni en nada,
Había recogido lo que para ella era un gran tesoro, las sobras de una pescadería del mercado de Maravillas, aquel día tendría algo que comer.

--¡ Eh señora! Qué la van a atropellar – le grito un joven desde un ciclomotor que tuvo que e hacer un regate para esquivarla.
-- Es mío, es mío – susurro la vieja.

Lentamente fue subiendo la calle Bravo Murillo, tardo cerca de una hora en llegar a una bocacalle donde giro con trabajo, siguió su lento caminar.
Al llegar a una casa baja de ladrillo oscuro y sucio empujo con el bastón la puerta, al abrirla se vio pasillo negro con periódicos y restos de papel en el suelo. Trabajosamente salvo con el cajón el pequeño bordillo de la puerta. Se oyó al fondo de la casa un maullido de un gato.
El animal de un salto se le puso en un hombro y la vieja ante la muestra de cariño estuvo a punto de caer pero logro afianzarse en el bastón que apoyándolo contra una pared. Llego hasta la cocina: una pequeña habitación con una pila de piedra oscura, una nevera oxidada con la puerta abierta que desprendía mal olor, y un pequeño hornillo de gas. Echó un chorro de liquido espeso y negro, que algún día fue aceite, en una sartén y se puso a freír lo que saco de la caja: cabezas, se frotaba el lomo contra la pierna con la cola levantada.

Unos minutos después se sentó en la única silla y apoyando la sartén en una vieja mesa se dispuso a comer: cogió una cabeza churruscada y la mordió con los pocos dientes que tenía. El gato lanzó un mugido de suplica le tiro el trozo que más pescado tenía al animal. Se sirvió un vaso de vino tinto de un tetrabrit mientras iba apartando los trozos con espinas para sí y los que tenía mejor aspecto para el gato. Después de beber un par de vasos de vino, y chupar las últimas espinas, se quedó dormida allí mismo, la cabeza hacía atrás y la boca abierta en una figura grotesca; encima de uno de sus pies acurrucado dormía el animal. Al día siguiente volvería a recorre la calle Bravo Murillo entre el tráfico de autobuses de la EMT, furgonetas descargando, motos de mensajeros, y automóviles, hasta el mercado de Maravillas donde rebuscaría entre las sobras.

Rap del hospital

RAP DEL HOSPITAL


Entre algodones blancos
bañado de batas verdes
sondeado no agujereado
parcheado sin parchis
dulce sin regaliz
culitos de enfermera
timbre en la cabecera
pescadito congelado
que putada no dan helado
el día pasa
y me deja como una pasa
San Sebastián
sondado
porque la sonda
es mejor que la flecha
pues Cupido
clava y te deshecha
y sigo aséptico perdido
por culpa de un corazón partiooooo
la vida te da sorpresas
aunque sean mierdas
como estas
y señores con el camisón
del culito al aire
se despide de vosotros
este humilde don nadie

Taller Literario ( ! Hasta Septiembre !)

Daniela, la profesora del Taller Literario, se ha despedido de nosotros- Nos reencontraremos en los primeros balbuceos del Otoño - ha sentenciado. Y nos ha puesto " deberes " - Leed mucha poesía, y sed partícipes de cualquier acontecimiento literario que acontezca próximo a vuestras literarias vidas - ( ? ).

! Biennnnnn, ya tengo la mitad de los deberes hechos !

El Jueves pasado asistí a la presentación del libro Nilibreniocupado de Dan... ! Ah ! ¿ Que Ya lo conocéis ?. Bueno, pues eso.

PD : Arsenio Escolar, clavadito a Mel Gibson - Sí, eso dice mi peluquero -, me confesó.

¡Me lo dice el corazón ¡

Hablabamos de algo intrascendente con palabras huecas y de pronto la clienta soltó a bocajarro un disparo a mi cabeza:
--...¡ Me lo dice mi corazón¡--
El disparo me alcanzó de lleno en toda la nuca. No sangré, pero me dejo inconsciente, aturdido e incapaz de pesar algo coherente.
--...suena cursi...-- fue lo último que recuerdo antes de caer en trance.
No pude hacer otra cosa esa tarde que repetir esas palabras una y otra vez.

¡No¡ No es cursi, es una gran frase.
¿Y sí hiciéramos siempre lo que nos pide el corazón? Tal vez el mundo fuera más hermoso, y seguramente menos complicado sí no obraramos todo tan cerebral, tan pensado, tan lógico tan previsible, pero también más diveritdo. ¿No es mejor hacer las cosas espontáneas con unas gotas de salsa de locura?. Dejemos que se deslice el mundo movido por un tsunami sin que los potrones, los neutrones, los positrones y demás fauna que habita en los cerebros de los profesores de física, nos digan lo que se debe o no hacer.

Así que me fui a la cama y no pude dormi, bueno esto es normal y no se debía a esa frase, más bien era el calor tan insoportable que hace en mi casa. Así que entre vuelta y vuelta en el sofá al que había huido para poder pelearme a gusto con mis calores, seguí escuchando las palabras.
Dos días y tres noches después salí a trabajar cansado y somnoliento, pero no jodido porque ahora tenía algo en que pensar que no fuera en carreras, crisis, agentes de movilidad y macarrones: ahora veía el mundo distinto.

Oda pernil con agradecimientos mil

ODA PERNIL CON AGRADECIMIENTOS MIL

A un destierro no deseado
en una carpanteril morada
en junio y no en abril
las redes mandaron
un pernil de campeón
peasooo pata
peasoooo jamón.
Con los ojos llorosos
se relamía el muy cabrón
el cuchillo se afilaba
él relinchaba cual potro
el cuchillo se clavó
el asesinato acabó
con el hambre del niñato.
Ya es un señor
porque por las noches
cena como un barón
abre la boca
y to pa dentro:
pan, tomate
y el sabroso JAMÓN.

Está es la historia de como cambia la vida
de Carpanta a señor
y como es de bien nacidos ser agradecidos
mil gracias, mis bendiciones
que seáis felices, comáis perdices
de postre unos buenos higos
que toque la lotería
a esos buenos amigos.

Mi primer aniversario taxial!!!

Estoy de enhorabuena, celebrando, aunque sin mucho revuelo, que he cumplido un increíblemente largo año como el feliz y orgulloso dueño de esa maravillosa licencia de la que no soy capaz de separarme.

Es como una droga, no sabría decir si es por gusto, necesidad, una extraña mezcla, o por el hecho de poder desarrollar una profesión que me ha permitido por encima de todo conocer a esos compañeros con los que comparto este peculiar blog en el que todos nos dejamos el coco.

Nunca había pensado que en un solo año pudieran cambiar tanto las cosas. Parece que haya vivido un autentico terremoto. He pasado de dedicarme el día entero a estudiar (un ratito) y estar todo el día tirado en el césped con el balón en mano y una coca cola en la otra, mentira y gorda, estaba todo el día con la mejor y sin duda más paciente mujer del mundo (y los demás que se chinchen, jejeje), a empezar a trabajar mi licencia y olvidar que era eso de bajar del coche para “dormir”, curiosa costumbre esa.

Poco a poco me he dado cuenta que no sienta del todo bien. Sobre todo al ver esas caras raras cuando vuelves a casa, con la barba larga y unas ojeras que impiden que te reconozcan tus seres queridos. Con la oreja dibujada por ese bonito estampado de tu sillón. Cuando por fin te das cuenta de que todo ese humo que sale del incansable capó no es el viento rozando aerodinámicamente las esbeltas líneas de tu compañero de faenas, sino que necesita urgentemente una parada en boxes a echarse una siesta y tomarse algo fresquito (por fortuna no pide cambio de zapatillas cada vez, como otros caprichosos).

En ese momento recuerdas lo bien que se está en casita, sin tener que aguantar las caras largas y de estrés que llevan algunos, las insufribles historias a las que tienes que poner buena cara, y a esos otros clientes que por el contrario consiguen hacerte reír de tal manera que se te pasa el viaje más rápido que a ellos mismos. Te quitas el uniforme de faena, te tumbas un rato en la cama y te acurrucas a su lado. De repente estás en el paraíso, te sumes en un increíble sueño, y acto seguido un irritante sonido consigue sacarme de ese estupor, sonido que no se apaga por mucho que golpeo el móvil y lo lanzo contra la pared, hasta darme cuenta de que proviene de ese renovado, refrescado e inagotable (que se habrá tomado) coche. Esta vez lleva la cinta roja atada en la frente, como un ninja con ganas de lucha.

Le doy un buen beso antes de levantarme. Me pongo en pie de un salto y arranco rumbo a esa ya más que conocida parada. Pronto empiezo a encontrarme a los compis, a compartir y oír esas peazo carreras que nos ha repartido nuestro gentil portero, cada cual mejor que la anterior. Mientras, espero ansioso una de las mejores comidas de la semana, la otra sin lugar a dudas se ubica en viernes, donde enlazamos nuestras mentes pensantes para urdir un maquiavélico plan que nos tendrá entretenidos a lo largo de la semana.

Desde luego no puedo decir que durante este primer año me haya aburrido. Nuevas experiencias, nuevas expectativas y unas compañías que me facilitan el día a día.

INMORTAL

Si me dieran a elegir, quien si no tú para ser inmortal y así nunca me faltase (ni a mí ni a mis hijos), esa mano colmada de ternura que acaricia mi rostro cuando estoy enfermo. Quien si no tú, me prepararía mi comida favorita cuando voy a tu casa y me prepararía un caldo cuando tengo frío.

Sólo tú, te deshaces en halagos hacia mí, sólo porque soy yo y te sientes tan orgullosa de mí con cualquier nimiedad, por simple que sea.
Sólo tú, darías cualquier cosa por mí (hasta tu propia vida) si fuese necesario y harías cualquier cosa para que sea feliz. Incluso si estas enferma y cansada lo omites para que no sufra y sigues luchando por mí como si nada pasara. Siempre pendiente de tu rebaño, sin exigir, sin rechistar, sin esperar nada a cambio, sólo por amor.

Se me encoje el alma cada año que pasa y te veo envejecer, observando como cada vez te cuesta más levantarte del sillón, subir una escalera o levantar a tus queridos nietos para abrazarlos.

Pasa el tiempo y va dejando huella en tu rostro, desfallezco viendo como te apagas poco a poco y no puedo hacer nada para impedirlo; no quiero que me dejes jamás, me gustaría que fueses tú quien me sujetase la mano en el fin de mis días, para irme tranquilo sabiendo que tú estás conmigo, a mi lado, como siempre.

Cuando te vallas se irá contigo un trozo de mi corazón, el más grande, pero me crecerá el alma al recordar todas las cosas que me has enseñado, sólo con mirarte se aprende a amar, a ser generoso y a querer a los demás. Me arrepentiré de esos abrazos que no te dí, de esos besos que te tendría que dar y de no haberte dicho más veces lo que te quería. De no haberte dedicado más tiempo con la escusa de que estoy muy liado; sin embargo tú tienes todo el tiempo del mundo para mí.

Serás como un gran barco que grandioso parte del puerto y ya vacío se va haciendo cada vez mas pequeño en el horizonte y cuando desaparezca al mirar alrededor quedará toda la carga que contenía su interior, dejando en el puerto todo tipo de tesoros.

Feliz cumpleaños mami, que cumplas muchos más. Siempre estarás en mi corazón, serás inmortal.

Paradas obligadas

A diario nos paramos un montón de veces en los semáforos. Y nos encontramos, actos circenses, vendedores de clinex, plastas que te intentan limpiar el cristal, mendigos...
Me gusta pararme y deleitarme con los malabaristas, como lanzan las pelotas, montan en bicicletas, con sus narices coloradas y su ropa colorista. En cambio, hay semáforos en los cuales, me siento incomoda con las dichosas rumanas, como en el puente de Ventas o en Comandante Zorita, donde te rodean el coche y te intimidan hasta el punto que casi te ves obligado aceptar su chantaje. Aunque esto sólo me pasa con el coche particular, porque a los taxis no se suelen arrimar.
Pero hay un semáforo en Madrid, cerca del Congreso, para mi especial, donde he podido conocer a un indigente que todos los días me sonríe y me desea un feliz día. Me alegra verle. No se las circunstancias que le han llevado a terminar así, me puedo imaginar el desencadenante por su aspecto físico, pero el resultado es una vida que nadie desearía tener y que a pesar de lo dura que sea no le impide estar aparentemente alegre. Siempre agradece esa pequeña moneda que algún ciudadano le da. Quizás deberíamos sonreír un poco más y aprender a disfrutar de la vida se presente como se presente, y ver que siempre hay un lado bueno.

Espero que algún día si le veis, le devolváis la sonrisa, no cuesta tanto, digo yo.

Buena Caza!!

El caballo Patanegra evoluciona favorablemente

Mejora el caballo Patanegra en lo que muchos consideran un milagro, pero ¿Quién preguntó al caballo sí quería salir?
El torero se juega la vida por dinero, por fama o por ambición, pero a los animales nadie les pregunta si no al contrario son obligados, domados, drogados, o apaleados para conseguirlo, así a los caballos de los picadores los mozos de varas les golpean de ahí su nombre, pues estos aterrados por el miedo no quieren salir.

"Esto lo que es , es una putada" repetían los veterinarios cuando llego Patanegra al hospital de la facultad de veterinaria en la mesa de operaciones cuando trataban de ordenar las tripas, la sangre y la arena que envolvía todo.

Algunos piden que los caballos de rejoneo lleven petos como los picadores pero esto sería contraproducente porque la única salvación para el caballo es su agilidad y velocidad, además cuando les quitan los petos muchos tienen las tripas fuera, pocos sobreviven más de 3 corridas, pero a nadie les importa. Los caballos de picadores van de corrida a corrida, sin curas, hasta que mueren.

Ramon Herran el cirujano que opero a Patanegra declara que muchos aficionados se interesaron por el estado del caballo, --"del toro ninguno se acuerda"--

En Portugal los toros de las corridas de rejoneadores salen con los cuernos enfundados en cuero, en España no se ha conseguido ni esto.

Los veterinarios denuncian que no hay estadística fiable de cuantos caballos mueren al año, el ministerio en su sección de Tauromaquia no tiene datos porque a nadie le interesa darlos, el negocio de la muerte de la "fiesta nacional" tiene que seguir funcionando.

Y mientras Patanegra se recupera en un proceso que los veterinarios juzgan casi milagroso, cuando se recupere volverá a los cosos, salvo que el miedo se lo impida.

"Hay gente que paga porque esto suceda, y luego llora" declara el cirujano.

Hermoso de Mendoza, rejoneador y dueño de Patanegra tiene de dirección de correo:
correositio@pablohermoso.net
Ha declarado que está asombrado de la cantidad de correos y llamadas que esta recibiendo interesándose por el caballo, yo añado que también pidiéndole que no vuelva a llevar a Patanegra a un ruedo. No debería de llevar a ninguno, pero por lo menos a este que se ha salvado por lo pelos, que le deje vivir tranquilamente.

Nuestro compañero, y sin embargo amigo, Daniel Diaz publica un libro titulado Nilibreniocupado donde recoge sus experiencias, reflexiones y anécdotas como taxista.

Daniel Diaz, o Simpulso, es un taxista madrileño autor del blog Ni libre ni ocupado elegido mejor blog del 2006.
Además colabora como columnista y bloguero en 20 minutos y en el programa "A vivir que son dos días" de la Cadena Ser con una sección llamada Historias del Taxi. Además ha tenido participaciones en RNE, en el programa Madrid en la Ser, y en el Intermedio de la Sexta.
En la actualidad prepara su primera novela.

Podréis encontrar el libro en la tienda On Line de Editores Policarbonados (al mismo P.V.P. de 12€, sin gastos de envío para Península y Baleares), o bien en la librería Clandestina (calle Palma 49, Madrid).

La firma afirma

Estaba en pleno proceso de creación, en su autismo taxeril cuando le saludé. Me miró y consulto su escapulario de pecho en el que tiene los dibujos de las cosas y de las personas en su vida. Con agilidad dederil dio con mi dibujito y la leyenda, salió de su autismo, me sonrió diciendo: Santi montador amigo, montador, amigo Santi. Me sentí orgulloso de estar entre sus personitas con las que comparte vida, a las que regala letras sentimiento, tiempo de emoción, risas, cañas, ideas...
Descendió de su rocinante y me regaló vida de su tiempo, tiempo de su vida, su creación, el libro titulado NILIBRENIOCUPADO.
Su criatura en mis manos ¡Que emoción¡ No pude por menos que abrirle de tapas para ver su sexo y me encontré en la primera página con una emotiva dedicatoria, no os la cuento para que no le lapidéis por mentiroso, y con una firma que me sorprendió.
Su firma es sinletra pero condibujo, voy a intentar interpretarla. Parece una luna, eso demuestra de su amor por la nocturnidad y alevosía, a veces para la creación de historias, de poesías, o para hacer el amor, que de vez en cuando debe de hacerse algún escurridito, es más me atrevería a decir que ahora anda un poco escurrido. Esa luna tiene un ojo, es su mirada observadora, la que emplea en la luna de su retrovisor, es el escritor de su cerebro, él que le da la materia prima para embarazarse de poesía. También tiene como una boquita, la que le vale para pedir a veces Mahou para emborracharse de locura de escritor. La luna queda rematada por una especie de redondilla incompleta que recuerda una nota musical, sí parece amante de la música, pero en esta ocasión nos muestra que es un tío que música lo que escribe, esa música es su poesía, porque Dani es un prosista poético, es un poeta de la prosa, observar como música con lluvia es uno de sus instrumentos favoritos cuando viaja con señoras de móvil sordo, que le pide que baje la radio, pero no es la radio es la música de su poesía que es incontrolable hasta por él mismo.
Eso me pareció su firma, aunque también parece un delfín en busca de nuevos horizontes, de nuevas libertades. Ese delfín tiene como olitas en él mismo son sus pensamientos que viene y van. Si vosotros veis otras formas en su firmas os ruego se lo digáis a su psiquiatra, os lo agradecerá enormemente porque ya le ha dejado loco.
En cuanto al libro se lo recomiendo a los que estén en mi estado de destierro hogareño, a los que no tenemos estanterías, porque el libro en extensión papeleril es manejable, se puede meter en cualquier bolsillo y lo más importante es grande en sumergirse en ideas, pensamientos, sentimientos, poesía.
Dani gracias por ser amigo de este humilde personajillo y por tu poética prosa que tanto bien me ha hecho en este destierro. Te quiero sin mariconadas y te voy a decir una cosa: DE MAYOR QUIERO SER COMO TÚ. Cocolisoooooooooooo.


PD: Gracias a Núria que me ha dejado utilizar su bonita foto de presentación.

¡Corridas de toros: verguenza nacional¡ Patanegra el último caballo herido

El domingo pasado el caballo Patanegra del rejoneador Hermosos de Mendoza fue gravemente herido por un toro en una corrida de la feria de San Isidro. Las imágenes son terribles pero las cuelgo para que sirva de vergüenza ante este espectáculo cruel que algunos llaman "Fiesta nacional". El caballo fue operado y aunque algunos medios decían que solo un milagro lo salvaría, hoy le hemos podido ver en televisión andando y comiendo. El rejoneador le salvo la vida a pecho descubierto, muy afectado y llorando continuo la corrida con otros caballos. Hoy Hemoso habla con gran sentimiento de su caballo, acariciándole y dándole de comer en una situación que me resulta complicada y paradójica.
Algunos desean que Patanegra se recupere para volver a los ruedos ¿ Qué ha hecho el pobre para merecerlo?

Además el día antes otro caballo de rejoneo resulto muerto en una corrida en Alpedrete, se llamaba Asier.
Desconocía los peligros que tenían los caballos en estás corridas, hoy me encuentro con un listado en Internet de un año, el 2000

Buscando más información me entero que los caballos de los picadores que ingenuamente se creen van protegidos por petos mueren al caballo de 6 o 7 corridas por los golpes que reciben, la falta de cuidados, y los malos tratos. Nadie se acuerda de los caballos. Y hasta los años 30 iban sin peto por lo que morían varios en cada corrida y los que resultaban heridos volvían a la siguiente después de coserlos y "rellenarlos".

· 17 de mayo de 2000, el caballo IMPERIAL fue herido de gravedad en el vientre, en Jerez de la Frontera, lo que derivó en una peritonitis que le causó la muerte.
· El 20 de mayo de 2000, FUSILERO fue herido en Madrid. El 1 de octubre volvió a ser corneado en el vientre, afectándole también la pleura del pulmón izquierdo, en Zafra (Badajoz).
· El 21 de mayo de 2000, CAFí‰ tuvo que ser sacrificado en Osuna (Sevilla).
· El 18 de agosto de 2000, caí­a herido NAPOLEí“N en Leganés (Madrid).
· El 23 de agosto de 2000, cayó ROMANCE en Palma de Mallora (Islas Baleares).
· El 2 de septiembre de 2000, murió ZURBARí�N, de una cornada en Medina del Campo (Valladolid).
· El 13 de septiembre de 2000, murió CAPARICA por una cornada recibida en Guadalajara. Por el vientre de salí­a sangre a borbotones. Uno de los peones metió una toalla entera en la herida, sacándola empapada de sangre.
· El 15 de septiembre de 2000, murió MARISCAL en Ampuero (Cantabria).
· El 1 de octubre de 2000, FUSILERO volvió a ser corneado en el vientre, afectándole la pleura del pulmón izquierdo, en Zafra (Badajoz).
· El 2 de octubre de 2000, BURRITO resultó herido en Medina de Pomar (Burgos).
· El 8 de octubre de 2000, BALANCí�N murió en Zaragoza de una terrible cornada en el vientre, al resbalar cuando el jinete 'citó en corto' al toro. El caballo cayó hacia atrás. La cornada le rompió 3 costillas, le destrozó un pulmón y le sacó los intestinos.
· El 14 de octubre de 2000, SALGUEIRO recibió una cornada mortal en Calanda (Teruel).
ANPBA lucha para este sangriento espectáculo quede eliminado; pero mientras esto llega, los caballos 'rejoneo' deberí­an, al menos, ser protegidos por un PETO que les cubriera el vientre.

¿Son las corridas de toros cultura?

¿Vale como escusa que desparecía la raza de los toros de lidia si no hubiera corridas?

La secuencia fotografia esta en:

Mundo toro

Pero digo lo mismo que en una página "el que sea humano que no lo vea", y añado: el que quiera sentir indignación que lo vea porque de esto se habla poco cuando se dan las cronicas.

La academia del Manu

Debido a una sobremesa copiosa en alcohol, Manu fue víctima del líquido etílico y soltó una palabrita que ha cambiado mi vida. Me dijo: A ti lo que te pasa es que eres un neófito de la literatura. Me dejó a cuadros ¡claro como va a un taller literario¡
Vaya noche que pasé con la palabrita en mi mente, solución, apuntarse al jodio taller ese.
Al día siguiente fui a matricularme. Cosa curiosa, había un papel con el nombre de TALLER LITERARIO, estaba tapando el cartel original: GUARDERÍA LA PIBA. No sé yo, estas argentinas se buscan la vida de que manera. No hay que llamarle buitre, porque al final estuve por hacerme su novio y proponerle que después de la clase de literatura montásemos una consulta de psiquiatra, en lo que como argentina debe de estar bien puesta. Y para rizar el rizo, los fines de semana con un poco de musiquita, unas lucecitas rojas, una botellita de pipermint y unos colchones en el suelo abrir un puticlub, la cosa está muy malita y hay que buscarse la vida.
Primer día de taller, la entrada al aula me confirmó que por la mañana la argentinita tenía una guarde, joder con los pupitres, to chiquetitos, las rodillas jodidas por que chocaban con el tablero, joder que cruz, el sacrificio que hay que hacer para ser insigne literato. Cada mesita tenía una hoja en blanco y los rotuladores de colores, excepto la mía que como la caí bien me dejó también una barra de plastelina roja.
¡Qué emoción, voy a ser escritor¡
La profe me presentó a todos los alumnos, que se sonreían un poco al verme vestido con un mono de taller azul y mi pañuelo cuatro picos sobre la cabeza, pero es que a mí esto de taller me sonaba a lo de toda la vida, destornilladores, grasa......
"Queridos alumnos, como Santi es nuevo y quiero que todos llevéis el mismo nivel, vamos a dar hoy la clase de ayer, la de la hoja en blanco. Una obra literaria es esto, una hoja en blanco"
La tía se piró la hora de clase y nos dejo frente a la hoja, para que empezásemos el Quijote o lo que nos saliera de los rotuladores. Yo fui muy práctico, como el finde era el día de la madre, rotulé en letras muy redonditas AMOR DE MADRE, ME GUSTAN MUCHO TUS LENTEJAS, y con la plastelina roja formé un corazón que lo pegué a la hoja. Cuando revisó los trabajos me puso un diez y no veas lo bien que quedé con mami, me dio para chuches y todooooo.
Los siguientes cinco días las clases fueron iguales, con la jodia hoja en blanco, y ella pirándose una hora a tomar mate con los del locutorio de enfrente. Mi paciancia se agotó, me fui a dar de baja y me reclamó 500 euros de las clases. Le dije: Con usted he aprendido que una obra literária nace de una hoja en blanco, yo le enseñare que los euros salen de también de hojas en blanco, con que dese usted por pagada con este paquete de folios de los chinos.
Como veis fui de lo mas generoso, fíjate los euros que pueden salir de un paquete de folios.
Lo jodido de esto es que sigo con la jodia palabra esa del neófito, que raros son estos literatos, neófito, neófito, neófito...

Un respiro

Por fin viernes, lo que para otros puede ser un largo día de trabajo, resulta ser, curiosamente, la luz blanca al final de una semana interminable, cinco días de madrugones, atascos, clientes encantadores (y otros no tanto), y me gustaría decir que grandes y satisfactorias cajas, pero bueno, queda compensado por los grandes momentos con los compañeros de faena con los que los comparto.
He llegado a casa, después de la rutina, sin saber que hacer, y en una inspiración, y con buena compañía, he cogido el otro coche, sorprendido al no ver ese pedazo trasto ocupando media luna, y nos hemos adentrado en la inmensidad del centro de Madrid. Eso si, una novedad, esta vez aparcando el coche con el extraño fin de recorrerlo andando.
Lo primero que me sorprende es que empieza a darte el aire de la calle en la cara, sin ser frío y seco como al que estoy acostumbrado, puedes ir despacito, mirando para arriba, observando las azoteas de esos titanes de la ciudad, esos que habitualmente rodeamos, dejándolos allí impasibles, sin prestarles la más mínima atención. Descubrí detalles que con el tráfico ni te imaginas que están allí. Terrazas de bares en los tejados, gárgolas que te miran desafiantes, un sinfín de carteles y detalles que los diferencian de cualquier otro edificio de la ciudad.
Siempre he pensado que era una ciudad con las tres cosas conocidas que llaman la atención, museos, plazas y demás, muy limpia, eso si, gracias a esos magníficos camiones manguera que casualmente siempre consiguen entrar en las calles un poquito antes que tú.
Disfrute como un enano caminando sin un rumbo fijo, sin prisas y sin que me agobiara nadie, por el mero hecho de descubrir cosas que habitualmente se escapaban a mi percepción.
Una experiencia que le recomiendo a todos los compis taxiales estresados que quieran disfrutar de lo que en otra circunstancia sería una impensable y excéntrica idea.
Menos mal que para volver a casa condujo ella. Así, escuchar esos queridos pitidos era casi gratificante al hallarme ajeno a todo eso, mirando al cielo por la ventanilla, poniendo moreno el otro brazo para variar. Cualquiera que me hubiera visto...

Otra vez

Lamberto Gómez, taxista de 35 años, de Vallecas, cuando regresa a casa, después de una larga jornada de trabajo, recoge la correspondencia del buzón. En la cual se encuentra una carta con sello de México y la observa con curiosidad, sin saber que su contenido cambiará su vida para siempre.

Le despiden su mujer y sus dos hijos de 2 y 5 años en el aeropuerto de Barajas, se dirige rumbo a México, donde según la carta, va ha recibir una suculenta herencia de su tía (única hermana de su padre) que acaba de fallecer sin más parientes que su sobrino Lamberto.

Después de 9 horas de vuelo, Lamberto aterriza en México y apresuradamente se dirige a coger un taxi, le toca un Wolsvagen escarabajo verde, con un conductor de bigote cuidado y amplia sonrisa. Lamberto le pasa la nota con la dirección a donde tenía que dirigirse.

Frenético en el taxi escuchó un ruido, dos volantazos y ¡ZAS! ¡ZAS! Tres vueltas de campana. Cuando Lamberto se despierta, se encuentra en un hospital de México DF, no recuerda nada, ni su nombre, ni de donde es, ni si esta casado, no recuerda tan siquiera si tiene hijos; sufre amnesia.

Su única visita durante la hospitalización era la del taxista mexicano que al sentirse culpable acudía a diario a visitarle. Hasta que le dieron el alta. Marco (antes Lamberto) se preguntaba ¿Qué voy hacer ahora?, ¿de qué voy ha vivir?, ¿es qué no tengo familia?, ¿Por qué no ha venido nadie ha visitarme?

Su amigo Pancho le propuso alojarse en una habitación que alquilaba una hermana suya, pero claro ¿Cómo la iba a pagar? Pancho ya lo había pensado y le ofreció trabajar el taxi a dos turnos, Marco aceptó, pues no sabía que otra cosa podía hacer.

La hermana de Pancho era una mexicana preciosa y muy amable, no tardaron en hacerse buenos amigos, tanto que acabaron casándose en cinco años tuvieron dos hijos y se compró una licencia taxial.

¿Recobrará Marco la memoria?

¿Qué abra sido de su antigua mujer y sus dos hijos?

Si despertaras de repente en cualquier lugar ¿escogerías la misma vida que tienes o la cambiarías totalmente?

¿Cada persona estamos predestinada a una vida? ¿La escogemos nosotros? o ¿La escogen los que están a nuestro alrededor?.........

Taller Literario ( La frase )

- ! Escribir es el mejor camino para leer la vida ! -. Nos ha sentenciado Daniela, la profesora del taller literario.
Sólo esa frase... " Escribir es el mejor camino para leer la vida "...
El resto del tiempo, es decir, los 44 minutos restantes de la clase, los ha dedicado a leer, en silencio, nuestro trabajo literario-experimental de la semana pasada ( un punto, sin más, en una hoja en blanco ). Y digo " leer", porque a cada folio, de los nueve alumnos que somos, le ha dedicado 3 ó 4 minutos de contemplación literaria; en silencio, repito, con una mirada a veces cómplice, otras angelical, e indiferente, las menos; y provocándonos cualquier sentimiento relacionado con la incertidumbre y la perplejidad....
" Escribir es el mejor camino para leer la vida " ...
Sí, creo que ya estoy empezando a entender a Daniela : ! Además de argentina, grafóloga !

Era grande muy grande

Era un día lluvioso, lo recuerdo bien, en el ir y venir del movimiento de mis parabrisas, intentando desplazar esa masa de agua, pude visionar la silueta de alguien , levantando la mano. Entendí que llamaba a mi TAXI. Paré, al abrir la puerta trasera unas espectaculares y largas piernas fueron su carta de presentación, seguido de una corta minifalda , al agacharse para entrar pude visualizar una bonita blusa blanca, casi transparente donde se podía percibir grandes volúmenes que se insinuaban escondidos según mis morbosos pensamientos .
Me dijo el destino, el aeropuerto, según circulábamos comenzo una conversación sin sentido, ella hablaba y yo asentía, del tiempo, del trabajo, se la veía triste, le pregunte y me contó su vida que había sido dura, incomprendida, intente calmarla, pasamos de las lágrimas a una conversación más intima y entablamos una relación taxista-clienta distinta, al llegar al destino, no podía dejarla así, la invite a un café, según se alargaba la conversación se acercaba cada vez más, yo estaba nervioso, nos despedimos y la acompañe a la puerta de embarque y nos intercambiamos los números de teléfonos y email.
Comenzamos a mandarnos email el tono de los mismo cada vez mas sensual, pactamos un encuentro donde realizar nuestras fantasias, un lugar para solo una vez, discreto, la fecha el 15 de abril, llego el gran dia fui a buscarla al aeropuerto, nada más verme me beso, no la recordaba tan explosiva, su voz era un poco grave más bien ronca, nos fuimos a un hotel como habíamos pactado , en los primeros minutos la cosa ya se iba poniendo caliente , se desnudo , el tema iba muy rápido , se quedo solo con el tanga.
Me quede asustado, sorprendido, alucinado, no sabia que hacer, no se como describirlo , lo pude ver era grande , muy grande, le llegaba por encima del ombligo , solía por encima del diminuto tanga, me dijo que era solo para mi, no me lo podía creer, solo imaginar quien le abría trabajado eso tan grande.
La emoción y el recuerdo no me deja escribir más, para no tener que describir lo que se pude imaginar le saque una foto con mi móvil, como se puede tachar de erotica os dejo el enlace para verla

la foto de mí amiga
y como siempre dice el mentalista Anthony Blake " todo lo que habeís visto y leido es fruto de vuesta imaginación"

Un dia en bicicleta

Me levanto prontito, hoy es el día, me he propuesto volver a salir con mi bici de montaña, engraso la cadena, inflo las ruedas, me pongo la ropa de montar en bici que llevaba tres años en un rincón de mi armario, cojo mi botella de agua y me pongo a pedalear, me decido por uno de los muchos caminos que salen de mi pueblo, después de un tiempo pedaleando noto que las piernas van perdiendo fuerza y de repente pasan otros dos ciclistas (chico y chica) a toda pastilla (joder que alegría llevaban sus piernas) intento seguir su ritmo pero me resultaba imposible, antes de perderlos de vista observo que giran a la derecha entre unas retamas, cuando me aproximo a las retamas veo un senderito que se abría paso entre los arbustos, a lo lejos sólo se vislumbraba el polvo de los dos bici-voladores, descendí por la senda y empecé ha alucinar, parecía el cañón de colorado (en miniatura claro) desde lo alto del cerro se abría una grieta enorme producida por el paso del agua fluvial, según iba avanzando más altas se hacían las laderas del cañón no menos de diez metros a cada lado, después de haber descendido bastante por el antiguo arroyo (no sin miedo pues era una pendiente muy pronunciada y con muchas curvas ) me detuve, apoyé mi bici en la ladera y me puse ha observar, era otro mundo, en las laderas del acantilado había unas pequeñas cuevas de las cuales salían y entraban aves (creo que eran cernícalos) los conejos, liebres y demás especies campaban a sus anchas tan tranquilos, era genial, un mundo paralelo. Todo era calma.

Me acerque a unos arbustos y me puse a orinar, estaba solo en la nada y allí yo solo no se porque empecé a mover mi miembro y comencé a masturbarme, de pronto me pareció oír una voz femenina y enseguida apareció por detrás de los arbustos a tres metros de mi un tío medio desnudo con una cara de mala leche acojonante, me quede helado, a su lado apareció una chica tapándose como podía, imaginad el cuadro la chica sin nada de ropa con una mano tapándose los pechos y la otra el pubis, el chico con las mallas por los tobillos y el pene erecto y yo con la camiseta sujeta con la barbilla, el pantalón por los muslos y el pene erecto en la mano. Lo siguiente ocurrió a toda leche, la pareja como poseídos comenzaron ha gritar ¡salido de mierda¡ ¡mirón, hijo de puta¡ te voy a matar (decía el chico subiéndose los pantalones y avanzando hacia mi) no tarde en comprender la situación, me subí en la bici pedalee a toda ostia cuesta abajo porque era imposible cuesta arriba claro, porque el tío corría hacia mi iracundo, falto un metro para que me diera alcance, baje la cuesta a velocidad vertiginosa y no pare de pedalear hasta que no estuve en mi casa ¡joder que puto paseo en bicicleta¡.

Por supuesto me apunte a natación es mas tranquilo, no vuelvo a coger la bici.

¿A quien coño se le ocurre echar un polvo en medio del campo?

Ahí que joderse que gente tan rara.

El medio??

Artemiza, nos hace una pregunta a los nueve taxistas que participamos en este blog. -Para quien guste responder de los nueve taxistas ¿Quién es el medio?, y tengo la respuesta.

En nuestras reuniones, sin que nadie lo advirtiera, estuve buscando ese medio. Cuando nadie se daba cuenta, solía agacharme y mirar por debajo de nuestra mesa, mientras el resto se deleitaba con el "suculento" menú. No encontré nada.
Desmonté el taxímetro y entre los cables, vi algo que me llamaba la atención, pero días más tarde cuando desmonté otro vi que era igual que el mio y que tampoco era el medio.
En una reunión taxial, fuera del horario del laboral y con nuestros taxis aparcados, empecé la investigación. Entre chupitos y los bailes, si me dieron alguna respuesta, no conseguí entenderla. Así que continué con la fiesta y decidí aplazar la misión. Lo único que me quedo claro que el medio no estaba con nosotros. Dormía plácidamente, no nos acompañaba. Entonces ¿dónde estaba? ¿quién era?...

El medio no es una mitad ni tiene piernas, simplemente es taxial, Internet, nuestro blog, nuestros pensamientos, reflexiones disparatadas, investigaciones, quebratamientos de taxímetros y punto, lanzados a la red omnipresente y omnipotente que todo lo ve y todo lo sabe, dios tecnológico que conecta nuestras vidas y almas.


Amén y Buena Caza!!!

Escuela, chicas y otras cosas que contar

Sí no hubiera sido por el nombre en el ticket no la habría reconocido porque el tiempo había causado cicatrices en su belleza, quedaban sus ojos azul tan claros como un mar infinito, pero aquel pelo rubio corto que tanto me gustaba había muerto tras mechas, tintes, cortes, o rizados… y de su figura perfecta quedaba una mujer todavía atractiva…
Pero me sirvió para recordar aquellos años cuando su novio iba a buscarla a la Escuela en un 127 blanco o algo parecido, un tiempo de grises, de huelgas, de canciones de Cafrune, Amancio Prada, Raimon,María del Mar Bonet… De asambleas en el suelo del hall de la Escuela en la que se votaba a favor de todo lo que representará no tener clase de amigos olvidados que no he vuelto a ver, de utópicas metas en la vida y de cortas miras en el presente, Mi vida podría haber sido otra con ella, sí…o tal vez no…pero como siempre las circunstancias, el destino, o las decisiones que tomamos

La miraba con el secretismo permitido por el retrovisor, y callaba.Ya no tenía sentido decir nada, el tiempo pasado nunca volvería y el futuro era distinto. Me pago, se bajo, y ni siquiera la conteste en la despedida, no quería que me pudiera reconocer, prefería guárdala como uno de mis mejores recuerdos porque al fin y al cabo, soy especialista en estropear cosas.

Taller Literario ( El folio en blanco )

( Transcripción, grabadora en mano, del segundo día en el taller Literario. Habla la profesora; Daniela, argentina de origen ) :
- El miedo a escribir no existe. Este es el primer mandamiento o norma de nuestro taller literario. Tenedlo muy presente.
Aún así, hoy vamos a hacer un ejercicio experimental que consiste en ayudar a superar el famoso síndrome del folio en blanco, a todos aquellos que crean padecerlo. Tenéis en vuestros pupitres, a la derecha, una hoja de papel , limpia, impoluta... observadla detenidamente...recorred con vuestra mirada cada partícula en blanco del folio...bien. Ahora, pasad las yemas de los dedos por toda su superficie... con suavidad... intentando notar cualquier posible rugosidad... pliegue...así... Levantad el folio hasta la altura de vuestra nariz y... oledlo... despacio...muy despacio... intentad familiarizaros con ese olor...! perfecto !...a continuación, lentamente, giradlo hacia vuestro oído derecho...prestad mucha atención... escuchad... contened vuestra respiración si es necesario...intentad percibid el más mínimo detalle sonoro procedente de esa hoja...Por último, dejad el folio sobre la mesa, prended el bolígrafo y ... escribid un punto. Sí,un punto, sin más.
¡ Genial ! Ya habéis creado vuestro primer trabajo literario; un punto escrito sobre ese amenazante y anónimo folio en blanco que ha dejado de serlo. Vuestro punto, el que os hace únicos, diferentes, originales... Vosotros lo sabéis, y a través de este Taller literario, trataremos de que lo sepan... el resto de los demás mortales.
................................................................... No sé que pensareis vosotr@s ( yo, pa mí, que a Daniela se le va la olla o quiere alargar el curso, por lo de los cien pavos a al mes y tal ).

Mi Barrio

No llegue a conocer al "Señor Emilio", pero la "Señá Emilia" debió quererle mucho.
Mamá decía que vestía de negro porque le daba pena que hubiese muerto.
Cierro los ojos y la veo asomando su gris cabeza entre los barrotes grises de la escalera que bajaba hasta el sótano donde vivía, para enterarse de todo lo que pasaba en mi bloque. Ella lo sabía todo, como todas las porteras. Cuando yo no era más que un niño, ella era ya tan viejita que parecía como si hubiesen construido el barrio en torno a ella. Desde que murió, la casa no volvió a ser la misma.
También veo a la "Señá María", (tan andaluza ella) haciendo ganchillo en su terraza del primero y mirando de reojo entre los geranios, como su nieto, "El pamplinas" dilapidaba día tras día la sustanciosa herencia de canicas y bolones legada por su hermano mayor.
Y me veo a mí y a Hector y a Julito desenterrando tesoros en la plaza o haciendo carreteras para las chapas o cavando un "gua". Y a David subiendo a casa su pedazo de "Montesa 250" de hermano mayor para aparcarla en la terraza de la habitación que compartía con Hector, porque "allí nadie la tocará".
Y si estoy muy atento; escucho a todas las mamas del barrio llamando a: "FULANITOOOOO A CENAAAAAR", en perfecta sincronización, como abducidas por Mayra Gomez Kemp a la hora exacta en que comenzaba el 1, 2, 3.
Y si miro un poco más allá, veo a mi hermano defendiéndome de "El Toni" (el abusón del 37) y un poco más allá mis hermanas "supermaqueadas", saliendo tardísimo a no se que de la "movida". Y en la ventana del 6º, Papá y yo desayunando pan frito con azúcar, mirando a la casa de campo y leyendo el "Diario 16" (que café tan oscuro tomaba papá) y en aquella esquina, el cocinero de "Il Pantarotto" llevándome a casa, colgando por una oreja, por haber tirado "chinitas" al extractor de humos que daba a la calle.
Y allí cayéndome de la BH roja y allí corriendo tras mi perra y allí jugando a médicos con Natalia y allí... y allí ya no queda nada.
Ahora las canicas y chapas son Nintendos y Playstations, las llamadas de las mamas son melodías polifónicas y la "movida" un espejismo que solo conocí de oídas y el barrio se desintegra sucio y descuidado como el recuerdo de la pobre "Señá Emilia" sin hijos que le den lustre... Joder con el progreso.

El fin de la política

He tomado un cliente con gafas de Pitagorín y me indico una dirección en Ferraz, es una sede de un partido político. Al tío con cara de empollón, para romper el frío me hizo una pregunta: ¿Usted de que partido político es? Mi cara, cual niña exorcista dio vueltas mis pensamientos fueron víctima de la espontaneidad y le contesté: Señor, no soy de ningún partido político, los políticos me tienen partido. Palabras mágicas, no volvió a dirigirme la palabra en todo el trayecto.
Quedé herido del encuentro y marché a casa para recordar mi lucha política de los tiempos remotos. Me enfundé los pantalones de pana campanas, me embutí en un camachero jersey y me pinté un bigote a lo Iñigo, salí a la calle y los chiquillos me apedrearon. Como cambian los tiempos, yo luché por ellos, porque tuvieran un mejor futuro y ahora me apedrean. Y es que he llegado a la conclusión de que la política era un fin, un fin para una igualdad, para un futuro esperanzador, pero, el fin se ha quedado en un medio, sí, en un medio, un medio de vida para los que se engancharon a la política en esos tiempos. Yo me quedé lejos de esas historias por mi ácrata actitud ante el romanticismo de la igualdad. Así sigo en muchas de las facetas de mi vida, huyo de las reglas, excepto de las que no tengo más cojones que acatar. Escribo cuando puedo o me sale, no me gusta competir por quien escribe más o menos, no me interesa ser el más leído o el más comentado, no me interesa el Premio Cervantes, bueno os miento me encantaría su cuantía económica para mis bujerillos. La verdad, siempre estoy y estaré con los que están en menos, porque me jode la competición y sé que es muy duro ser el derrotado, no disfruto las victorias por ver como queda el perdedor y así es mi libertaria vida, una vida con los de abajo, con los humildes con los del menos, será defecto de fábrica pero me siento muy orgulloso de ser del Atleti y de ir con los obreretes, eso sí ni soy rojo ni azul, me siento un bicho raro quizá verde pero eso sí de un corazón abierto a todo el mundo.

Odisea Taxial

"El sentido común es la cosa que todos necesitan, pocos lo tienen y ninguno cree que le falte"


Poco a poco, y con el tiempo y la experiencia que esta ciudad me está concediendo, voy observando que estamos pasando de una total indiferencia hacia los demás, que si bien desconocidos, se podrían considerar compañeros de faena, a un total desprecio hacia todo aquel que se cruce por tu camino.

Mejor prueba de ello que el denso tráfico de la ciudad no creo que haya.
Cada vez va más en aumento la necesidad de calmar los nervios y serenarte antes de girar la llave con la que te adentras en este caos, de armar hasta los dientes a ese compañero de fatigas que aguanta heroicamente cada uno de los estoques provenientes de los escualos que nadan a tu alrededor, enseñando sus afilados incisivos por el mero hecho de intimidar antes de pasar a la acción, etapa que rápidamente dejan atrás al darse cuenta de que no lo consiguen, empezando a provocar esos pequeños roces, cada vez más frecuentes, entre todos los que se aventuran en tan magna odisea.

Nervios, ataques, se deja atrás la serenidad que tanto cuesta conseguir inicialmente, para lograr que dejemos de nadar y nos ahoguemos lentamente en las profundidades de este océano. Llegando a casa cansados y sin ánimo, queriendo simplemente echarnos a dormir, cargar pilas y olvidar.

Vuelta a empezar, esta vez saliendo con ganas de más, es como una droga que llevas en las venas, a la que te acostumbras y con la que no puedes cesar de luchar. Pones otra cara, empiezas a sonreír y decides que no van a poder contigo, que les va a costar una dura batalla conseguirlo. Te integras y haces que esta inmensa ciudad del caos sea parte intrínseca de tu ser. Empieza a cobrar sentido, la entiendes y disfrutas inmensamente de cada momento que le dedicas. Ya no es una extraña, sabes que puedes confiar en ella. Es tuya.

Tu ausencia

Jueves, mi día libre, tanteo tu lado de la cama y ya no estás, quiero abrazarte pero tú ya no estás, me levanto abatido y me dirijo a prisa al baño, intento distinguir tu cuerpo desnudo a través del cristal nublado de la mampara de la ducha, pero ya hace unas horas que abandonaste el hogar. Mi corazón comienza a ralentizarse y miro el reloj, sólo quedan nueve horas para que regreses a casa y me parece toda una vida.

Todavía permanezco un rato imaginándome que sales de la ducha, con esa sonrisa picarona diciéndome ¿Qué miras tonto? Sonrío y regreso a la cama para intentar dormir otra vez y que al despertar ya estés a mi lado, pero no me puedo dormir.

Sueño despierto que entras en casa y yo salgo a recibirte. Me esperas en el pasillo, todavía con la puerta abierta y me miras con ternura, abres los brazos para dejarte abrazar, cual gatito deseoso de caricias, ronroneando y subiendo su lomo para rozar la mano de su dueño; me abrazas mientras pronuncias un “te quiero” y yo te digo “te echaba de menos”. Me besas despacio, sin prisa, como si se hubiera parado el tiempo sólo para nosotros.

Por fin salgo de la cama. La casa tan vacía parece que crece y se hace tan grande que siento que me he quedado solo en un desierto de tarima flotante; corro a por el teléfono, necesito oír tu voz para poder vivir.

No entiendo que me pasa, cuantos más años paso contigo más me cuesta separarme de tu lado. Eres como la luz verde de un taxi en una noche lluviosa, como una droga que cuanto más penetra en mi cuerpo más enganchado estoy, como un perfume que suelta poco a poco su fragancia y ya no quieres ni puedes dejar de olerlo nunca más o como esa melodía que entra en mi cabeza y no puedo dejar de tararear.

No quiero que te separes de mi lado ni un minuto más ¡TE AMO!